Quand les étoiles chutèrent
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    Thème des Arpenteurs (Sigma-9)
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La perpétuelle architecture infinie, toujours couverte de sang et de viscères, autrefois assombrie par les étoiles tombantes du ciel. Cependant, ce ne sont pas les étoiles, ni les plumes des corbeaux, mais bien de la neige qui se trouve sur le sol.

Froide, vraiment froide, elle transforme mes serres en blocs de glace tremblants ; je regarde mes écrits, et je ne peux faire la différence entre ce qui est de la tachygraphie et ce qui est une griffure.

J'aimerais avoir la compagnie des miens pour m'aider à supporter ce givre inhabituel. Je n'entend aucun son rythmique, même pas les craquements de la neige sous les pas d'un citoyen troublé, à part le murmure languissant du vent.

Le parfum de moisissure s'est évaporé, et je ne ressens rien d'autre qu'une vive sensation de douleur dans mes narines s'infiltrant dans mes poumons.

La ville bouillonnante d'activité est désormais enfermée derrière des portes. Endormie ? Peut-être. Je vois de chaudes lumières de bougies s'échapper dehors, dans les rues où personne ne se trouve. Qui sait dans quel endroit peuvent être les dirigeants. Est-ce qu'ils festoient ? Est-ce qu'ils se cachent à l'intérieur ? Ou sont-ils la cause de cet incident ? Auquel cas, quel est le but ? Si il y a une quelconque justification logique. J'ai bien peur de ne jamais connaître la véritable cause. Ça me blesse profondément, comme les éclats cristallisés sur mes paumes.

La rive est rigide sous mon poids. Les mers noires inondant la majorité de l'Insignifié sont désormais une grande surface glissante, dangereuse pour la plupart des êtres incapables de maîtriser l'art du vol plané. Une joie dont j'aimerais vraiment pouvoir bénéficier à cet instant précis.

Ma respiration est haletante au fur et à mesure que je remonte la côte. Je resserre mes vêtements près de mon bec de façon à empêcher l'inhalation du froid, et la fourrure de mon chapeau garde mes pensées claires pour continuer de prendre mes notes. Cependant la chaleur s'échappe, autant que ma petite vie me quitte. J'ai bien peur de ne pas résister longtemps à ces étranges circonstances, bien qu'elles ne soient pas si terribles pour les habitants sous leurs masques.

"Je rentre chez moi !" s'exclame un citoyen sortant de ma vision, et je n'en verrais plus aucun autre par la suite.

La vue est sombre, mais le ciel jaune est assez brillant pour dessiner les silhouettes de plus grandes tours, touchant à la fois le sol et le ciel. Les arbres restent debout, leurs racines ne boivent rien d'autre que du sang et d'odieuses pensées enfouies dans les tombes en dessous. La neige des branches leur donne une triste apparence, assez forte pour supporter le poids d'un criminel, mais affaiblis par le froid les fissurant de l'intérieur, éclatant et les changeant en cristaux au niveau du sol.

La terre est gelée et fragmentée au moment où je me rapproche de mes limites. Les éclats de glace me blessent quand je marche. Ce qui est l'enfer pour moi est le paradis de certains. Quelle est cette neige après tout ? La souffrance et le bonheur font partie de l'existence des Alagaddiens. C'est à la fois la mort et la joie.

Le froid mordant me blesse une dernière fois, en même temps que je ferme les yeux et que mes plumes tremblent de peur, j'emporte le froid et la poussière sombre avec moi.

Maintenant dans un endroit que je peux appeler "chez-moi", j'écrit mon rapport depuis le moment où je tombe du ciel, surdosant mon thé et l'extrémité de mes serres reprenant leur habituelle couleur d'encre noire. Je maintiens ma posture et j'essaye de ne pas écrire : Bordel, pourquoi est-ce qu'il fait aussi putain de froid à Alagadda ?

Yiks L'Artisane, Septième Arpentrice de Ghak'eolds

Initialement publié dans la Gazette des Arpenteurs le 01-02-2023

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