"Hé, hé, qu'est-ce qu'il y a ? Qu'est-ce qui ne va pas ?" demanda Carlos, en gardant une voix calme et posée. Il fallait admettre que c'était un peu difficile, étant donné que Ché était d'habitude plus stoïque que la foutue statue de la liberté, et qu'elle préférait bouillir de l'intérieur ou faire preuve d'indifférence quand elle était confrontée à… n'importe quoi, en fait. La dernière fois qu'il l'avait vue pleurer, c'était devant ce film débile avec ce chien qui s'appelait Beethoven. Et encore, elle essuyait ses larmes en douce, se raclant la gorge pour cacher ses reniflements, ce qu'il avait trouvé plutôt drôle sur le moment.
"Je ne sais pas ! Je ne sais pas ce qu'il y a, putain, d'accord ? Merde !" s'exclama-t-elle, la frustration dans sa voix cédant la place à quelque chose de plus vulnérable tandis qu'elle enfouissait sa tête dans ses mains, respirant péniblement en essayant de retenir ses sanglots.
Carlos s'accroupit timidement devant elle, s'asseyant sur le ciment sale. Il se maudissait vaguement d'avoir choisi de porter un pantalon blanc, mais n'arrivait pas à s'en soucier plus que ça. Il resta silencieux quelques instants, essayant de réfléchir à la meilleure façon d'agir. Il prit une grande inspiration, puis lui prit la main. Elle ne la retira pas, mais ne tint pas la sienne pour autant. Il posa une autre main par-dessus, serrant ses doigts immobiles dans les siens.
"Tu n'es pas obligée de dire quoi que ce soit."
Ché soupira, secouant la tête avant de la relever pour le regarder en face.
"Tu… eurgh. Mon Dieu," commença-t-elle, soupirant de frustration en essayant de trouver les mots justes. Carlos l'observait, les lèvres pincées d'impatience.
"Je…" recommença-t-elle, les ongles de sa main libre s'enfonçant dans son genou. "J'ai l'impression d'être une foutue mendiante quand tu fais ça."
Carlos fronça les sourcils et sentit sa bouche s'ouvrir sous l'effet de l'indignation. "Quoi ?"
Elle retira brusquement sa main de la sienne et croisa les bras sur ses genoux. "Je sais que tu penses faire une bonne action en étant ami avec moi. Tu sais, un petit projet sur lequel tu peux travailler quand tu veux te sentir cool, altruiste et tout ça."
"Ché," dit-il, tout à coup très sérieux. Elle marqua une pause suffisamment longue pour qu'il puisse intervenir.
"Je ne tomberai pas dans le panneau. Ce… truc que tu essaies de faire, je sais ce que c'est."
"Tu-" tenta-t-elle de l'interrompre.
"Non, non. Ché, vraiment, je te jure. Je suis désolé si je t'ai donné cette impression, je le suis vraiment, mais tu ne peux pas décider de me fuir comme ça."
Son froncement de sourcils ne fit que s'accentuer, et ses lèvres se pincèrent tandis que les mots commençaient à disparaître sur sa langue.
"Tu crois me connaître, n'est-ce pas ?" dit-elle, calmement.
"As-tu déjà envisagé que c'était peut-être le cas ? Peut-être que je ne sais pas tout, mais j'en connais assez."
Elle ne répondit pas.
Carlos soupira, passant une main exaspérée sur son visage.
"Tu as peur de ça ? Peur que je me réveille un jour en te connaissant et en réalisant que je te déteste, c'est ça ?" dit-il, plus sèchement qu'il ne le voulait.
"Ferme ta gueule, ferme ta gueule, arrête de te prendre pour un putain de psy-" Les larmes coulaient à flots maintenant, dégoulinant sur son menton. Elle se détourna de lui.
"Je n'ai pas besoin d'être un putain de psy pour remarquer tes conneries autodestructrices, Ché." Il sembla regretter les mots dès qu'ils franchirent ses lèvres, et sa main vint se plaquer sur sa bouche. "Je veux dire-"
Elle secoua la tête et soupira. "Non, non, tu as raison."
L'air était chargé d'excuses qui menaçaient de jaillir de la bouche de Carlos, mais incroyablement, il réussit à s'en abstenir. Il laissa le silence les recouvrir tous les deux comme une chape étouffante. Ché fut la première à le rompre.
"Je suis… désolé. Pour ce que ça vaut," dit-elle, d'une voix beaucoup plus faible qu'à l'accoutumée.
"Merci," dit Carlos, en essayant de fouiller son cerveau à la recherche de la meilleure réponse possible.
"Je suis complètement tordue. C'est horrible. Je gâche beaucoup des relations que j'ai avec les gens. Et j'essaie pas de faire genre "oh c'est pas de ma faute, je suis comme ça !" Mais… c'est juste plus facile de ne pas… avoir d'amis du tout, je suppose."
“Ché-“
Elle se pinça l'arête du nez et gémit, essuyant brutalement ses joues couvertes de larmes.
"Je suis désolée, je ne sais pas quoi faire avec… ça. Avec toi. Putain."
Ché sursauta presque lorsqu'elle sentit des bras l'envelopper, elle aurait dû, vraiment. Mais elle ne le fit pas.
"Tu veux savoir ce qui est vraiment tordu ?" dit-il en plaisantant à moitié. Ché hocha timidement la tête.
"Tu es, genre, ma meilleure amie au monde."
Il sentit Ché s'attendrir à ses paroles, essayant de l'éloigner pour le regarder. Il la serra contre lui, essayant d'éviter qu'elle se rende compte qu'il pleurait aussi.
"J'espère que ce n'est pas trop si je dis que je t'aime," dit-il, la voix à peine plus élevée qu'un murmure.
Elle le sentit se crisper de plus en plus au fur et à mesure qu'elle tardait à répondre. C'était un peu paniquant et apaisant à la fois.
"Merci. Je sais que c'est… compliqué."
Il la lâcha enfin, le sourire rempli de larmes.
"Pas du tout."