Inoubliable, c'est ce que tu es
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"El, c'est fini."

Lyn Marness a plus de quatre-vingt-dix ans et n'a pas atteint sa taille complète en dix ans. C'était un colosse dans la force de l'âge, de deux mètres de haut et taillé comme un boxeur. Presque aucune des personnes qu'il ait jamais rencontrées n'a été capable de le regarder droit dans les yeux et de lui dire "Non". Au fil des ans, la maladie l'a rongé peu à peu. Il se sent comme s'il vivait au fond d'un bain profond, tous ceux qu'il rencontre le regardant de haut depuis des murs glissants et instables, aucun d'eux n'étant capable de l'aider. Il a passé ses derniers mois cloué au lit comme une araignée mourante, prenant la couleur d'un cadavre à l'avance. Cela aurait pu être supportable s'il avait perdu la tête, mais il se souvient de ce qu'il était avant : un leader, un être puissant. Il avait l'habitude de pouvoir changer le cours des événements terribles pour le mieux, pour obtenir justice. Il protégeait les gens.

"El. Tu peux te réveiller maintenant."

Mais il y a un vent chaud à travers ses cheveux fins et incolores et la lumière directe du soleil descend sur lui maintenant, et la chaleur le remplit comme un tonic. Il est dehors, ça faisait trop longtemps qu'il n'était pas sorti. Quand il ouvre les yeux, il voit son lac, celui du Nord-Ouest qu'il avait l'habitude d'avoir pour lui tout seul chaque été. Il est sur un bateau, son bateau, allongé sur une couverture posée sur le pont. À quelques kilomètres derrière lui se trouve la petite maison du lac, vide.

C'est parfait. Il ne savait pas qu'il lui restait assez de force pour quitter l'hôpital en toute sécurité, et encore moins pour voyager aussi loin. Mais s'il s'était donné la peine de choisir un dernier moment, ça aurait pu être ça.

"Tu te souviens de moi ?"

Marness regarde, avec des yeux qui se renforcent. La femme qui parle est assise sur le pont à côté de lui, attentive. Elle a une grande boîte en plastique pleine de fournitures médicales ouverte devant elle, et une veste de combinaison légère posée sur le pont à côté, et ses manches sont retroussées pour lui permettre de travailler. Tandis qu'il regarde, elle se débarrasse soigneusement d'une aiguille.

Un vague souvenir fait surface et commence à prendre forme. La femme est deux fois plus âgée que lorsqu'il l'a connue la dernière fois, et visiblement deux fois plus confiante. Il serait difficile de l'oublier. Il lui a tout appris, tout ce dont il se souvenait à l'époque. Il se souvient d'elle comme d'un agent de terrain. Il se souvient de l'avoir envoyée en enfer, une poignée de fois. "Marion."

"El," explique doucement la femme, "tu es mort. Tu es mort entouré d'une famille en deuil. Ils t'aimaient beaucoup, et ils te pleuraient. L'enterrement du faux est dans quelques jours, mais malheureusement tu ne peux pas le voir toi-même. Tu es mort, et maintenant c'est la suite."

"Marion Hutchinson." Marness sent de l'or se répandre à travers ses os, du jus miracle.

C'est Wheeler maintenant, mais elle ne le corrige pas. "Quand tu as pris ta retraite de la Fondation, El, nous avons fait ce que nous avons fait à nous tous qui prenons notre retraite ; ce que nous avons tous accepté quand nous nous sommes inscrits. On t'a donné des médicaments qui t'ont fait oublier. Lorsque tu as franchi la porte pour la dernière fois, tout le travail que tu as fait pour nous - un travail formidable qui a sauvé des vies - s'est évaporé, et ton histoire de couverture s'est scellée au fil des ans et est devenue réalité. C'est pourquoi tu as passé toute ta retraite à croire que tu étais un ancien chef de section au FBI. C'est ce que tu voulais, c'est ce que nous voulions, c'est ce que tu as accepté.

"Mais toi, seul, as aussi accepté autre chose. Et tu dois commencer à te rappeler, maintenant, ce que c'était. Je t'ai injecté un sérum qui plonge le processus de vieillissement humain dans une dure inversion, et qui affecte tout : organes, tissus, souvenirs. Tu le verras bientôt. Tu te souviens ?"

"Oui", dit Marness d'une voix rauque, se souvenant, étourdi.

"Tu nous as cédé tes douze dernières heures. Tu as demandé une retraite complète, heureuse et bien méritée… mais maintenant, pour le dernier jour, tu travailles à nouveau pour nous, à cause d'un emploi particulier. Je l'ai écrit ici, tu vois ? Reconnais-tu ta signature et la mienne ? J'ai été témoin."

"Oui."

"Tu te souviens qui tu es ?"

"Docteur Lyn Patrick Marness, de la Fondation," dit-il. "Fondateur de la Division antimémétique."

Wheeler sourit de soulagement. C'est bon de le revoir.

"Nous avons besoin de tes souvenirs", explique-t-elle. "Des souvenirs auxquels personne d'autre au monde n'a accès, et qui sont enterrés si profondément que nous ne pouvons les extraire sans te tuer. Cet après-midi, c'est ce qu'on va faire. On va extraire ces souvenirs, et une fois qu'on aura fini, tu seras mort."

Marness a déjà commencé à régresser jusqu'au moment où il a lui-même mis cette roue en marche. Il se souvient très clairement d'avoir découvert le mystère dans sa propre tête, les taches vides qu'il ne pouvait pas expliquer, et auxquelles il ne pouvait pas accéder en toute sécurité avec une quelconque technique chimique ou physique. Il se souvient d'avoir reporté le mystère jusqu'à maintenant.

"Que s'est-il passé en 1976 ?" demande Wheeler.

*

Marness s'assoit. Sa peau commence à s'éclaircir et sa respiration s'améliore.

Il a l'impression que son cerveau est coupé en deux par un trou de ver, de sorte que ses yeux se concentrent sur différents moments de sa vie. De son œil droit, il voit le lac et le bateau sur lequel il meurt ; de son œil gauche, il voit un collage de visages et de lieux du passé qui lui sont familiers. Bart Hughes avec son sourire, ses lunettes épaisses et son visage de bébé, ressemblant à un gamin déguisé en chercheur de la Fondation ; l'équipe originale du Site 48, de bon techniciens mais une excuse désespérée pour une équipe de softball ; la jeune Marion aux nerfs solides et à l'esprit aiguisé ; des costumes et des blouses de laboratoire et des agents de FIM. Et partout de la paperasse, et des inondations de numéros de série.

Il commence à parler.

C'est en 1976 qu'il a fondé la division. Il a fait un remue-méninges en une semaine légendaire, élaborant la science et distillant ensuite le premier mnésique chimique avec l'aide d'un trio d'assistants triés sur le volet, les premiers chercheurs en antitimémétique. Aucun SCP antimémétique n'avait été observé jusque-là - toute l'opération s'est déroulée dans l'obscurité - et pourtant l'équipe a immédiatement trouvé de l'or. Trous noirs passifs d'information, prédateurs infovores actifs, vers oubliables qui recouvraient la peau humaine comme les acariens… mauvaises nouvelles contagieuses, secrets d'auto-scellage, meurtres vivants, quartiers chinois.

Wheeler se demande s'il n'y a pas quelque chose de plus grave dans la tête de Marness. Sa version des événements est désespérément romantique. D'après l'expérience de Wheeler, personne ne se souvient affectueusement du travail de la Fondation.

"Mais c'était trop rapide", dit Marness. "Les procédures spéciales de confinement prennent du temps à être mises au point, beaucoup plus de temps qu'il ne m'en a fallu. La Fondation dans son ensemble fait l'acquisition d'une douzaine de nouveaux SCP chaque année. J'en ai trouvé autant en un an, essentiellement tout seul. C'était trop facile. C'était comme si je savais déjà tout, et que je rattrapais le temps perdu.

"Et puis… un jour, j'ai réalisé que je ne me souvenais plus de ma vie avant les antimémétiques. Je savais que j'avais été un agent de la Fondation pendant des décennies auparavant, c'est là que j'ai obtenu l'autorisation de créer ma propre division, mais il n'y avait rien d'autre. C'était un mur dans mon esprit, que même les mnésiques ne pouvaient pas franchir. Je suis allé aux archives papier et j'ai regardé mon dossier personnel, et…"

Marness s'enfuit. Ce n'est pas parce qu'il a oublié quoi dire ensuite, c'est délibéré. C'est exactement ce qui s'est passé.

"Tu t'es réveillé à ton bureau une demi-journée plus tard, ne te souvenant de rien" dit Wheeler. "Et tu as recommencé une douzaine de fois avant que quelqu'un ne se rende compte de ce qui se passait et te fasse sortir de là."

Wheeler sait tout ça. Le fichier existe toujours, et l'effet antimémétique obscurcit encore la fin. Tout cela serait terminé en une seconde si l'on pouvait lire une fraction de l'autre moitié.

Marness continue. "Quand j'ai rassemblé les preuves, ce que j'ai trouvé était… enfin, un trou. Comme une scie sauteuse avec seulement les bords et les coins. Alors j'ai fait la seule chose que je pouvais faire, j'ai regardé la forme du trou. Et, avec Bart Hughes et d'autres, j'ai formé une théorie.

"Ce n'est pas la première division antimémétique. Avant 1976, il y en avait une autre. Je faisais partie de cette division, je la dirigeais peut-être. Certainement, je suis le seul survivant connu. Il est arrivé quelque chose à cette équipe. Une certaine force antimémétique a mâché et avalé l'idée de la division antimémétique elle-même. J'ai été libéré rapidement ; j'ai survécu. Le reste de ces gens, qui qu'ils soient, quel qu'en soit le nombre, ont disparu sans laisser de traces."

Wheeler acquiesce. "Nous le savons déjà. J'étais là quand tu as écrit le mot, tu te souviens ? La question est connue. C'est la réponse qu'on ne peut pas trouver sans te tuer. C'est la réponse que nous avons attendue toutes ces années. Je suis ici pour te demander : Que. S'est-il. Passé ?"

Marness couvre son œil droit et grimace, du moins il essaie. Il échoue. "Il n'est pas là. Tu ne m'as pas renvoyé assez loin, il y a toujours ce mur dans ma tête. Je me souviens pourquoi la question existe, mais je ne me souviens pas de la réponse. Il m'en faut plus."

Wheeler frotte son bras et lui donne encore dix ans1.

*

Marness semble être un autre homme une fois que la seconde dose de X prend effet. Les rides glissent de nouveau sur son visage, la masse musculaire retourne dans ses membres, mais il faut une seconde à Wheeler pour comprendre la vraie raison ; elle vient de lui remémorer le moment où il est passé d'agent de terrain à agent coincé dans un bureau. Marness a régressé un peu au-delà de la haute direction, le domaine où la plupart des problèmes ont été résolus en prononçant les bons mots, et à une époque où il a survécu grâce à sa condition physique, sa vivacité d'esprit et son expérience pratique.

Marness se lève pour la première fois depuis des années. Il scrute son environnement, examinant le lac d'or placide, le ciel et le bateau lui-même. Il ne s’assiéra plus jamais. Il lisse sa blouse d'hôpital, souhaitant avoir un pull et, séparément, du matériel de pêche. Il brosse avec sa main ses vieux cheveux neufs. Ses mains sont de retour.

"Nous n'étions pas Fondation au début", dit-il. "La première division antimémétique était un projet de l'armée américaine. Elle s'est déroulée parallèlement à Manhattan pendant la Seconde Guerre mondiale. On s'appelait nous-mêmes les Impensables.

"Au début, c'était une expérience de propagande avancée. L'objectif était de couper à travers le conflit physique et de trouver un moyen de rompre la machine idéologique, d'oblitérer l'idée du nazisme. Après deux ans, suffisamment de théories avaient été développées pour que la tâche ait été réduite à un problème d'ingénierie. Encore deux ans, et le problème d'ingénierie avait été réduit également, et ce que nous avions construit était un type de bombe très spécial.

"Malheureusement, nous n'avons pas compris ce que nous avions construit. À l'époque, nous n'avions pas les moyens mnésiques ou le blindage que nous pouvions utiliser pour nous protéger. Nous n'avons pas compris à quel point il est important de penser à l'avenir lorsque l'on travaille avec ce type de technologie.

"On a été bouclés. C'était typique, prévisible. Nous avons construit l'impensable bombe et l'avons fait exploser pour essayer… et elle a parfaitement fonctionné. La bombe s'est détruite d'elle-même, a effacé sa propre explosion réussie et a aplati toutes les connaissances qui s'étaient réunies pour la construire. Nous avons oublié que nous avions construit la bombe, et nous avons tout recommencé.

"Il faut reconnaître que nous avons réalisé assez rapidement ce qui a dû se passer. Il y avait un écart de quatre ans dans nos progrès maintenant, et il n'y avait pas d'autre moyen de l'expliquer. Mais lorsque nous avons assemblé les pièces du puzzle la deuxième fois, la guerre était presque terminée. Les nazis avaient été vaincus par les moyens conventionnels et les Japonais avaient été brisés par les premiers bombardements atomiques. Nous avons donc terminé la deuxième bombe antimémétique, et après cela, nous nous sommes assis dessus."

Marion Wheeler reste silencieuse pendant un long moment.

"L'armée américaine", dit-elle dubitativement, "développait secrètement des armes antimémétiques dès les années 1940."

"Eh oui, on le faisait", dit Marness, avec plus qu'un soupçon de fierté.

"Bien sûr, il n'y a personne au monde qui puisse le prouver."

"C'est vrai", dit Marness, avec un sourire qu'il n'a pas vu depuis des décennies. "Tu n'as que ma parole. Mignon, hein ? C'est pour ça que tu m'as ressuscité, n'est-ce pas ? Pour le bien d'une autre bonne histoire de guerre. Mon Dieu, j'en ai raté des discussions d'affaires."

"Je t'ai ressuscité parce que je veux qu'on réponde à une question très précise", dit Wheeler. "Bien que je puisse le voir d'une certaine façon, tu y as déjà répondu. Cette bombe était le moyen, n'est-ce pas ? L'ancienne division antimémétique—"

"—Les Impensables—"

"— s'est bombardée elle-même. D'une façon ou d'une autre."

"C'est exact," dit Marness.

"D'après le contexte, poursuit Wheeler, je suppose qu'ils savaient ce qu'ils faisaient à l'époque. Je suppose que ce n'était pas un accident."

"Ça ne l'était pas", dit Marness.

La moitié déplacée du cerveau de Marness est aujourd'hui ancrée dans les années soixante-dix, de sorte que la véritable histoire des Nouveaux Impensables Originaux devienne pour lui un livre ouvert. Et il lit :

"Après la guerre, la deuxième bombe a amassé la poussière pendant des années. Nous avons commencé à esquisser des plans améliorés pour une troisième bombe, mais à cette époque la surveillance commençait à s'estomper. Nous avons terminé nos objectifs de recherche et de production, et aucun autre objectif ne nous a été assigné. Le financement est devenu précaire et nous n'arrivions pas à comprendre pourquoi. Il n'était pas tout à fait clair que les responsables du projet savaient ce que nous faisions. Ou même qu'ils se souvenaient de notre existence. C'était un effet secondaire de la recherche, bien sûr, un effet que nous n'avions aucun moyen de gérer à l'époque.

"En 1951, un mouvement sectaire a vu le jour à Ojai, en Californie. C'était… mal, tout à propos de ça était juste mal. En quelques jours, il s'agissait d'un phénomène national qui ne cessait de prendre de l'ampleur. C'était partout aux infos. Il aurait été crédible de s'étendre aussi loin en quelques mois, mais des jours étaient tout simplement impossibles. Nous, dans l'équipe, avons pu constater que la philosophie derrière le culte était anormalement contagieuse. C'était le contraire de l'impensable, c'était inoubliable. Nous savions que c'était pour cela que notre bombe avait été conçue. Nous avons incité les surveillants à nous guider. Mais il n'y avait pas d'ordres.

"Au début de l'épidémie, nous étions un laboratoire de l'armée américaine. Huit jours après le début de la crise, la Fondation nous a 'acquis'. Toutes les recherches classifiées, toutes les ressources matérielles et tout le personnel de haut niveau, y compris moi. Tous ceux qui ne voulaient pas se conformer à la loi étaient amnésiés et renvoyés à l'armée. Vingt heures après l'acquisition, nous avons déployé la deuxième bombe et la secte avait disparu. Personne ne s'en est souvenu, personne ne se souvenait d'en faire partie, zéro perte humaine. Une détonation complètement propre.

"Après ça, c'est là que tout a vraiment commencé. Une fois que nous avons commencé à travailler pour la Fondation, le rythme de la recherche s'est accéléré. Chaque nouvelle avancée technologique a permis de découvrir de nouveaux SCP cachés. J'ai réussi les examens de terrain de la Fondation et je suis sorti attraper des fantômes. Ma vie est devenue une zone floue. Je—"

Marness cligne des yeux. Il en couvre un, puis l'autre.

"Je me souviens de toutes ces personnes différentes maintenant," dit-il. "J'ai l'impression que ma mémoire est en stéréo. Presque tous les SCP antimémétiques que nous avons attrapés avant le nettoyage en 1976, nous les avons repris peu après. Cela signifie que je me souviens de deux rapports d'acquisition pour chacun d'eux. Je me souviens de deux équipes d'antimémétiques et je ne me souviens plus qui appartient à quel côté du mur. Tu te souviens de Goldie Yarrow ? Le neurologue ? Il a étudié le mécanisme de la perte de mémoire anormalement accélérée… et il a écrit une bibliothèque sur le sujet…"

Wheeler ne se souvient pas.

"Dr Ojobiru ? Julie Still ?"

"El, c'est important. Es-tu au bon endroit dans ta propre chronologie pour te souvenir de ce qui s'est passé ?"

Marness se concentre. Et il découvre ce qu'il l'est. Quelque chose change dans ses yeux, quand il arrête de se souvenir. Il parle plus lentement maintenant, sa voix devenant presque un murmure :

"Il y a un SCP que votre division n'a jamais vu. Le SCP que ma division n'a pas pu contenir. L'évadé. C'est ce que tu voulais, n'est-ce pas, Marion ?"

"Oui," dit-elle. "Ce sont les données pour lesquelles je te tue." Elle laisse un vide où, si elle sentait qu'il y avait quelque chose dont elle devait s'excuser, elle s'excuserait.

Marness ferme les yeux avec elle. "Ça dévorait ma division vivante. Il s'est abattu sur nous si fort et si vite que la seule façon de l'arrêter était de s'autodétruire. Mais nous n'avions pas de site nucléaire, et avec le recul, il m'apparaît évident que c'était parce que le SCP avait consommé notre site nucléaire en premier lieu.

"Si tu sais qu'il existe, il sait que tu existes. Plus tu en sais à ce sujet, plus il en sait sur toi. Si tu peux le voir, il peut te voir. Et tu peux le voir. Tu l'as regardé tout l'après-midi."

Wheeler est soudain très consciente de ce qui l'entoure.

Il n'y en a que deux sur le bateau. Le bateau est ancré à plus d'un kilomètre des rives du lac. Elle n'a pas amené de renforts avec elle. Il y a un picotement radioactif dans son cerveau. Elle n'a pas pu—

Signal d'alarme. Pourquoi n'ai-je pas amené de renforts ? Ça n'a pas de sens.

Il devrait y avoir une équipe à la maison du lac. Il devrait y avoir un agent de la FIM et un médecin sur le bateau avec moi. Et un deuxième bateau. Au minimum. Suis-je toute seule ici ? Pourquoi ai-je fait ça ?

Elle sort son arme, mais ne vise pas encore Marness. "Où est-il ? C'est en toi ?"

La voix de Marness devient urgente. Il se couvre à nouveau les deux yeux. "Détruire toute connaissance était le seul moyen de le détruire. Et restaurer mes souvenirs était un moyen infaillible de le ramener !"

C'est dans ses yeux. Très probablement son œil gauche. Wheeler recule de l'autre côté du bateau, dessine une perle sur le centre de la tête de Marness, et dit, "El. Tu es toujours là-dedans ?"

"Il y a un moyen de régler ça", siffle Marness en s'agenouillant. Il garde les yeux baissés et tâtonne aveuglément, à genoux et à mains nues.

"El, tu dois me dire ce que c'est."

"C'est le contraire de ce que nous devons faire", dit Marness. "Tu dois déclencher une autre bombe."

"Nous n'avons pas cette bombe. Nous avons perdu cette technologie…" commence Wheeler.

"Tu l'as toujours eue ! Il y a un laboratoire d'ingénierie sur le site 41. Tu le sais bien. Un complexe souterrain de la taille d'un terrain de football. En parfait état, et totalement inutilisé. Pourquoi ? Penses-y bien. C'est là que votre bombe est installée."

"Mais ça nous ramène à la case départ. Si j'allume la bombe, dit Wheeler, sachant très bien qu'elle en est à des milliers de kilomètres et qu'elle ne peut espérer l'atteindre à temps de toute façon, comment pouvons-nous contenir cette chose ?"

"On ne le fera pas", crie Marness. "On ne peut pas, jamais ! Tu ne comprend pas ? Toute la division fait une boucle ! Nous commençons la division, nous courons tête baissée dans ce truc, et soit il nous mange, soit nous nous détruisons nous-mêmes dans l'instinct de conservation. L'idée d'anti-mèmes est aussi vieille que l'oubli lui-même. Les humains n'ont cessé de se heurter à ce problème bien avant les années 40. Peut-être depuis des siècles !"

Ses doigts sondant aveuglément trouvent la boîte médicale. C'est trop tard.

Tandis que Wheeler regarde, un pédipalpe noir ondulant, recouvert de poils foncés, se fraie un chemin à travers l'œil gauche de Marness. Marness crie. Toujours à genoux, il saisit le pédipalpe à deux mains et tente de l'écraser, mais il est solide, comme s'il avait des os à l'intérieur.

"Qu'est-ce que c'est ?" lui crie Wheeler. "Ça ne peut pas être toute l'histoire. D'où ça vient, qu'est-ce que ça veut ? Est-ce que ça peut penser, parler ?"

"Au secours…"

Une deuxième patte d'araignée, beaucoup plus longue et plus mince, glisse à travers la trachée de Marness, abîmant sa gorge et son larynx et produisant une goutte de sang. Il gargouille. Une troisième patte jaillit de son abdomen, comme une lance.

Wheeler tire une balle dans la tête de Marness. Marness tombe en avant, boite, puis se relève, soulevé par les trois appendices de l'araignée comme s'il était une marionnette contrôlée par quelque chose de gigantesque et invisible. Ses bras se lèvent, comme suspendus par des fils.

Wheeler louche. Elle tire quatre autres coups de feu au-dessus de la tête de Marness, sur la masse corporelle probable du marionnettiste invisible, et vide le reste de son chargeur presque directement dans le ciel. L'ensemble du bateau vibre, ainsi que la surface du lac, comme s'il répondait à un infrason ou à un tremblement de terre localisé. Puis le bateau tremble violemment et commence à se soulever hors de l'eau, soulevé par des appendices plus invisibles.

Wheeler range son arme dans son étui et se dirige elle-même vers la boîte médicale, la tirant loin des pieds flottants de Marness. Il y a un compartiment avec l'amnésique de classe B, la substance à action rapide, sous forme de sérum. Elle fait une explosion de calcul mental, mesure le bon dosage dans une seringue et, en se serrant la main, le plonge dans une veine du poignet. Le bateau continue de monter. Quel que soit le monstre, il est colossalement grand, ou peut-être qu'il vole.

Elle est, bien sûr, déjà droguée jusqu'aux yeux avec des drogues mnésiques. Sinon, elle n'aurait rien pu percevoir de tout cela. La documentation médicale de la Fondation met en garde dans les termes les plus forts possibles contre l'utilisation des deux types de médicaments dans le même cerveau. Dans le meilleur des cas, ça se termine avec elle à l'hôpital.

Ils sont à trente mètres d'altitude, dix étages. Il y a une douleur lancinante qui se développe dans son œil gauche. Elle enlève ses chaussures et jette son arme. Elle va au bord et contemple la chute pour une seconde incrédule. Elle saute.

Il lui faut deux secondes de chute libre pour toucher l'eau. Le coup de marteau froid de l'impact est suffisant pour lui faire perdre la tête. Quand elle fait surface, elle ne se souvient plus d'où elle est tombée, ni pourquoi. Et de même, l'être de la taille d'un gratte-ciel qui réclamait Marness et le bateau l'a oublié.

"C'est quoi ce bordel," halète-t-elle, marchant sur l'eau "C'est quoi ce bordel et c'est où ?"

Il n'y a rien au-dessus d'elle, aucune explication. Seuls les symptômes du cocktail de drogue lui donnent une indication de ce qui vient de se passer : une sensation comme des centaines de minuscules morceaux de soudure chaude dans son cerveau, et la douleur et l'épuisement se propageant à tous ses tendons. Elle veut mourir.

Nage, dit une partie d'elle. Rentre d'abord à terre. Ensuite tu pourras mourir.

*

L'équipe d'extraction la trouve au crépuscule, inconsciente au bord du lac. Ils la stabilisent dans l'hélicoptère, puis l'emmènent au site 41 pour l'examiner et faire nettoyer son système.

Elle passe huit jours chez elle, à se désintoxiquer : pas de mnésiques, pas d'amnésiques, pas d'exposition à des SCP dangereux qui corrompent la mémoire, pas de visiteurs au travail. "Pas de travail", lui dit aussi le médecin, inutilement.

Ce n'est pas du tout le premier événement manquant dans la vie de Wheeler, et elle n'est pas non plus la première personne du personnel de l'antimémétique à vivre une telle expérience, mais la sensation n'en est pas moins troublante par sa familiarité. Conformément à la procédure, elle rédige un rapport résumant tout ce dont elle se souvient. L'écart dans sa mémoire est d'environ treize heures.

Ensuite, elle ajoute son rapport à la vaste et complexe carte du temps manquant que toute la division tient à jour collectivement. Il s'agit d'une carte des trous, et la carte devient suffisamment grande pour que de très faibles motifs se forment progressivement. La silhouette d'un ennemi devient visible, ou peut-être un groupe d'ennemis.

Lorsqu'elle interroge l'équipe d'extraction plus tard, aucun d'entre eux ne se souvient qui a activé la balise de détresse qui les a appelés. En fait, la balise elle-même s'est éteinte bien avant qu'ils n'atterrissent sur le lac. Wheeler compare la taille actuelle de sa division à sa meilleure estimation de ce qu'elle devrait être. Peut-être qu'elle a besoin de quelques personnes-clés de plus ici et là…. Donc, en supposant que la division était entièrement dotée en personnel avant l'événement, ces rôles vides sont peut-être les personnes qui sont mortes cette fois-ci. Peut-être que l'un d'eux a activé la balise. Un acte louable, par quelqu'un dont on sait maintenant qu'il n'existe que grâce à cet acte unique.

Des semaines plus tard, Wheeler découvre le plus grand trou de sa mémoire :

Qui a fondé la division ? Quand ?

*

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