Les Haletantes Aventures des Surfemmes dans : Le Procès du Médecin Tueur
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Les Mauvaises fréquentations du Président

Un article de Joseph Joséphin.

La politique est un milieu instable. Il y a encore une semaine, les deux assemblées semblaient prêtes à renouveler sans hésitation le mandat du Président Jaques Loubet, et voilà qu'aujourd'hui, les suffrages semblent se tourner vers son sulfureux adversaire, le fameux homme d'affaires Isidore Lechat. La raison ? Un proche du Président qui fait actuellement l'objet d'une enquête de police : le Docteur Arthur Bathybius. Selon des sources proches de l'enquête, il serait accusé d'avoir pratiqué des expériences illégales sur des sans-abris parisiens, qui auraient affecté leur attitude et pourraient expliquer la ressente augmentation des agressions dans les rues de notre belle capitale.

J

Le Dr Bathybius (à gauche) avec André Marcueil au château de Lurance, en février 1901.

Toujours selon des sources proches de l'enquête, le Dr Bathybius aurait été un vieil ami d'André Marcueil, monstrueux individu plus connu sous le sinistre nom du Surmâle. Les expériences illégales du Docteur auraient été conduites dans le but de reproduire les capacités surhumaines de ce criminel, avec un succès plus que mitigé.

Le Docteur Bathybius est actuellement interné à la prison de la Santé dans l'attente de son procès prévu le 3 février prochain. Plusieurs personnalités scientifiques et politiques se sont mobilisées publiquement en sa faveur, dénonçant un coup monté à l'encontre du Président Loubet. Parmi elles se trouve Ministre de la Guerre et génie militaire Thomas Roch : "Monsieur Bathybius est un réel humaniste, qui a toujours eu pour seul objectif d'aider l'homme à libérer son potentiel. Cette arrestation sans fondement est une honte et un scandale" ; on peut également nommer le Directeur des Archives Noires Robert Espérandieu ou encore le Ministre des Finances Pierre Dutertre. Le Président Jacques Loubet, en revanche, s'est publiquement désolidarisé de l'accusé devant le parlement : "Je ne fréquentais le Docteur Bathybius que par des connaissances communes et n'ai jamais su sur quoi il travaillait.". Le favori de l'opposition Isidore Lechat n'a quant à lui pas souhaité faire de commentaire sur cette affaire.




Avec un long soupir, l'inspecteur-chef Juve replia L'Epoque et bu une longue gorgé de café en regardant la neige tomber par la fenêtre. Depuis sa brillante résolution de l'affaire du vol du masque chevelu deux ans plus tôt, plus personne ne contestait sa légitimité comme inspecteur-chef de la Gendastrerie, pas même le sombre commissaire-général Dugommier. La surveillance des milieux interlopes avait été renforcée partout en France : agents infiltrés, filatures, indics… Et pourtant, malgré tous ses efforts, quelque chose lui avait apparemment échappé. Quelque chose d'énorme.

Trois jours plus tôt était arrivé à son domicile, au 142 rue Bonaparte, un étrange colis "Cadeau des Surfemmes". Il contenait de nombreuses photographies et témoignages montrant des liens importants entre le criminel André Marcueil et le très respecté Docteur Bathybius. Avant même que Juve n'ai eu le temps de chercher qui l'avait mis là ou de mener une enquête préliminaire, tous les journaux s'étaient rués sur l'affaire, informés par Dieu savait qui. En ces temps d'élections, le dossier avait vite tourné au scandale d’État et la pression politique et journalistique sur la Gendastrerie était plus forte que jamais.

— Monsieur l'inspecteur-chef Juve, votre rendez-vous de seize heures est arrivé.
— Ah, merci Mathilde. Faites-le entrer.

Juve, qui s'était levé, passa nerveusement la main sur sa moustache et alla à la rencontre du visiteur :

— Monsieur le Président ! Asseyez-vous, je vous en prie.
— Inspecteur.

Jacques Loubet était un vestige vivant du siècle passé : un petit homme à l'épaisse barbe blanche, courbé sur sa canne et engoncé dans une vieille redingote noire. Il s'installa dans le fauteuil face au bureau, sa canne entre ses jambes, et n'attendit pas que Juve se rassoit pour demander :

— Où votre enquête en est-elle, Inspecteur ?

Juve l'avait toujours connu avare de mots, une sobriété qui lui donnait un air toujours sérieux, voir menaçant qui n'était sans doute pas pour lui déplaire. Juve s'humecta les lèvres, prêt à peser chaque mot qu'il prononcerai :

— La plupart des photographies ont été confirmées comme authentiques et plusieurs des témoignages, provenant du personnel du château de Lurance ont également été confirmés par des interrogatoires. Il semble donc que le Dr Bathybius ait bien été très proche d'André Marcueil par le passé et qu'il l'ait laissé commettre ses crimes en pleine connaissance de cause, ce qui le rend coupable a minima de non-assistance à personne en danger, voire de complicité d'homicide. Nous ne pouvons cependant pas encore certifier qu'il ait effectivement un lien avec l'augmentation des agressions dans la capitale. Nous prévoyons une perquisition demain à son bureau afin d'éclaircir ce point.

À ce point des explications, le Président secoua la tête :

— Pourquoi voulez-vous perquisitionner son bureau ?
— S'il développe effectivement une drogue augmentant les pulsions sexuelles, cela pourrait en effet expliquer la recrudescence de…
— Suffit !

Le Président croisa les mains sur sa canne en grimaçant :

— Vous ne croyez tout de même pas à cette prétendue vague d'agression ? Soyez sérieux Inspecteur. C'est une série de cas isolés grossièrement mise en valeur par l'opposition et les journalistes qui cherchent un nouveau Jack l'éventreur. Ce que vous devez déterminer, c'est d'où venait ces calomnies, pas leur donner du crédit.
— J'ai bien conscience du caractère potentiellement diffamatoire de cette démarche, Monsieur le Président, et du préjudice qu'elle vous porte. Cependant…
— Non, je ne crois pas que vous aillez conscience de la situation, Inspecteur.

Le vieil homme laissa planer un silence significatif, puis se mit sur pied en s'appuyant lourdement sur sa canne :

— Je suis votre ami, Inspecteur, mais cela ne pourra rester ainsi que si vous y mettez du votre.
— Pardonnez-moi, Monsieur le Président, mais le procès du Docteur Bathibius est dans deux semaines. Nous devons absolument constituer un dossier…

Ignorant les protestations de Juve, le Président avait opéré un demi-tour sec et pris la direction de la sortie en répétant :

— Trouver qui a émis ce colis, Inspecteur, et laissez le Docteur Bathybius tranquille.
— Mais ?

Soudain seul, Juve resta un instant médusé puis s'alluma une cigarette en regardant l'air soucieux. Le temps d'une longue expiration il sembla peser le pour et le contre. Il avait toujours eu horreur des tentatives d'intimidations, quelles que soient leurs origines, et ses tripes lui criaient qu’il y avait là quelques complots majeurs, du genre qui ne pouvait provenir que du Roi des Complots, le Napoléon du Crime, Fantômas dont l’ombre, Juve en était convaincu, planait toujours sur le monde et sur Paris. Finalement, il écrasa la cigarette à peine allumée, alla saisir son manteau près de la porte et cria en sortant :

— Mathilde ! Téléphonez à la Santé, je vous prie. Je vais rendre visite à l'un de leurs pensionnaires et j'aimerai ne pas rester bloqué à l'entrée cette fois-ci.



— Je vous remercie de me recevoir si tard, mon cher Comte, je sais que vous êtes un homme très occupé.
— Voyons, Monsieur Watson, c'est tout naturel. Pour des amis de Sa Majesté, je suis toujours disponible.
— Sa Majesté m'a en effet vanté votre loyauté, et m'a affirmé que quelle que serait la tâche, vous parviendriez toujours à la mener à bien. Elle m'a également raconté avec enthousiasme comment vous avez brillamment résolu l'affaire de l’Éventreur.
— Sa Majesté est trop aimable, et s'était il y a bien longtemps.

Watson sourit et prit un instant pour humer sa tasse de Earl Grey. C'était un homme d'une cinquantaine d'année au style légèrement daté : moustache blonde qui couvrait toute la lèvre supérieure, cravate bleu nuit, veste vert sombre et pardessus noir. Assis à ses côtés sur un fauteuil rococo bien trop grand se trouvait un adolescent aux cheveux noirs, l’œil droit couvert d'un bandeau de même couleur, dont l'expression et les manières respiraient l'élégance et le calme.

Un feu dans l'immense cheminée de marbre éclairait d'orange leur deux visages tandis que des trombes d'eau frappaient en vain les fenêtres derrière eux. De son unique œil, l’adolescent parcouru une feuille parcheminée qu'il venait de sortir d'une enveloppe cachetée. Lorsqu'il eu fini sa lecture, il soupira et se tourna à nouveau vers son visiteur :

— Sa Majesté me dit ici que vous avez besoin d'aide pour un ami expatrié en France ?

Avec un sourire, Watson sorti une photo-carte et la tendit à l'adolescent :

— Tout à fait. Il a été arrêté il y a quelques jours et je crains qu'il n'aille raconter à la police française certaines choses que je préférerais voir rester confidentielles.
— Je vois. Vous souhaitez donc que je me rende en France et que je ramène le Docteur Bathybius à Londres ?
— Ce serait l'idéal. Mais l'important est qu'il ne puisse pas répandre de fausses informations.

L'adolescent hocha la tête pour montrer qu'il avait saisi le sous-entendu. Il rangea la lettre de cachet dans sa poche.

— Je partirai dès demain. Y-a-t-il autre chose, Monsieur Watson ?
— Non, vous savez tout, mon cher Comte. Je vous remercie de votre dévouement.
— Je ne fais que remplir mon devoir envers la couronne, Monsieur Watson. Mon Majordome va vous raccompagner.

Une heure plus tard, à présent seul devant l’âtre, l'adolescent sorti une petite cloche d'argent de sa poche intérieure, et la fit tinter. Aussitôt derrière lui apparut une grande silhouette très maigre, à la peau blafarde et aux yeux rouges luisants :

— Ainsi, Monsieur accepte de jouer les tueurs à gages pour le premier médecin venu maintenant ?
— Ne soit pas ridicule. L'ordre vient de Sa Majesté.
— Et quand la reine siffle, vous accourez.
— Garde tes réflexions pour toi, Sebastian, et prépare mes affaires plutôt. Nous partons à Paris ce soir.

L'ombre s'inclina en avant, un éclair mauvais dans le regard :

Yes, my lord.


Docteur Bathybius
Études comportementales

Cette pompeuse plaque dorée ornait une massive porte de bois dans une cage d'escalier toute en moulure, au sol couvert d'un somptueux tapis rouge. Nullement impressionnée par ce décor luxueux, une femme, dont le visage était couvert par un affreux chapeau mou et vert, fumait en grommelant :

— Mazette. Vaut mieux babiller ça qu’être bigle !

Après avoir vérifié que personne n'arrivait, elle éteignit sa cigarette à même la rampe de bois, y laissant une grosse marque noire et s'approcha de la porte. D'un geste expert, elle cala son parapluie dans l'encadrement et, s'en servant comme d'un pied de biche, brisa les gonds et entra. À l’intérieur, elle découvrit un petit bureau bien rangé, sans doute celui d'une secrétaire. Elle ne s’y arrêta pas et se rendit directement dans la pièce voisine : un grand bureau avec moulures au plafond. Sur de grosses étagères s'empilaient des centaines d'ouvrages philosophiques, scientifiques et historiques reliés de cuir. Face à la porte trônaient un bureau en chêne massif et un grand fauteuil rouge. Au mur derrière ce dernier étaient encadrés plusieurs portraits d’hommes blancs en costard cravate, ainsi qu'un diplôme, d'une certaine Coal Hill University à Londres.

— Pourquoi toujours des roastbeefs…

En grommelant encore, la cambrioleuse commença à fouiller la pièce avec empressement. Le bureau contenait de nombreuses notes et rapports tapés à la machine. Visiblement, le Docteur Bathybius testait différentes méthodes pour stimuler la virilité de ses patients : produits chimiques, radiations, hypnose, ablations d'organes… La plupart s'étaient révélées inefficaces, au grand dam du scientifique. Ses derniers travaux portaient sur la réflexologie : il espérait visiblement, en activant des points de pression précis dans le bon ordre et au bon moment, générer un afflux massif d’énergie masculine au cerveau. La cambrioleuse s’apprêtait à ressortir fouiller le bureau de la secrétaire quand un grincement la fit s'immobiliser.

Dans l'antichambre, deux voix masculines conversaient dans une langue inconnue. Doucement, la cambrioleuse s'accroupit sous le bureau en plongeant une main dans son manteau. Avec précaution, elle en sorti un revolver qu'elle arma. En baissant la tête, elle vit quatre chaussures, deux bleues et deux noires, entrer dans la pièce. Après un nouvel échange incompréhensible, les noires contournèrent le bureau et se dirigèrent droit vers sa cachette. Sans réfléchir, la cambrioleuse bondit, braqua son arme et pressa la gâchette.

L'homme eut un mouvement de recul mais ne tomba pas. Il portait un costume-cravate noir et de long cheveux ébènes, et souriait de toutes ses dents blanches. D'un geste, sa main gantée se referma sur le poignet de la cambrioleuse et le serra si fort qu'elle en lâcha son arme en criant.

Oh, what have we got here ? ricana l'homme en approchant son visage du sien.
Sebastian, stop !

C'était l'autre homme qui avait parlé. Beaucoup plus petit, il portait une tenue aristocratique bleue sombre avec une canne dorée et un cache-oeil noir. Il leva son haut-de-forme et s'adressa à la cambrioleuse dans un Français très chantant :

— Bonjour, Mademoiselle. Veuillez excuser les manières de mon majordome. Je suis le Comte Ciel Phantomhive, de la maison Phantomhive.

La main relâcha son emprise et l'homme en noir se recula d'un pas. La cambrioleuse se frotta le poignet en dévisageant le petit noble :

— Salut, je cravache ici comme dactylo.

L'aristocrate pencha la tête d'un air hautain :

— Vraiment ? Sauf votre respect, voilà qui me paraît fort improbable Mademoiselle. Mon Majordome et moi-même venons juste de rencontrer la dactylographe du Docteur Bathybius. Pourriez-vous donc me donner les véritables motifs de votre présence en ces lieux je vous prie ?
— Je pourrais te retourner l'encrachage, bourgillon : qu'est-ce qu'un britiche et son gorille viennent faire dans le burlin de ce docteur en soupe salée de Bathybius ?

L'aristocrate haussa les sourcils :

— Je suis navré, Mademoiselle, mais je ne saisis pas un traitre mot de vos paroles.
— Mademoiselle s'étonne de voir une personne de votre rang en ces lieux, Monsieur. Par ailleurs, elle ne semble pas souhaiter s'étendre sur les raisons de sa présence en ces lieux.
— Soit. Nous sommes donc dans une impasse. Croyez bien que j'en suis désolé. Sebastian, raccompagne Mademoiselle, je te prie.
Yes, my Lord.

Les mains gantées du serviteur comprimèrent soudain les épaules de la cambrioleuse et la soulevèrent à une dizaine de centimètres du plancher. Avant qu'elle n'ait eu le temps de réagir, elle fut portée dans les escaliers jusqu'à la rue, où l'homme la laissa tomber sans ménagement dans la neige fraiche.

— Passez une excellente journée, Mademoiselle.
— Allez au diable.

En se redressant, elle put voir un sourire amusé sur les lèvres du majordome avant qu'il ne claque la porte.



— Désolé mon gars, tu peux pas entrer.
— Je vous demande pardon ?
— Ton badge, mon gars. C'est bien imité, j'dis pas, mais il y a quand même une grosse faute. T'as écrit "genda-stre-rie" au lieu de "genda-rme-rie".
— Vous plaisantez ? Mais la Gendastrerie est un service d'état, vous avez forcément entendu parler de nous ! Nous nous occupons des phénomènes paranormaux.
— Mais oui, mon gars. Et ici c'est la prison du Cendrier, où on enferme les feux follets.
— Appelez-moi votre supérieur ! Lenormand me connait bien, nous avons déjà travaillé ensemble.
— Désolé, mon gars, la consigne c'est la consigne.

Malgré les protestations d'un Juve rouge de colère, le gardien ferma la vitre de sa loge et se replongea dans la lecture de "Momies en Folie", le dernier roman à succès d'Adèle Blanc-Sec. Seul dans le froid devant les grands murs de pierres grises de la Santé, Juve soupira. Ce n'était pas la première fois qu'il rencontrait ce genre de problème, faire partie d'un service secret n'avait pas que des avantages. Il s'alluma une cigarette et s’assit sur un banc pour attendre un changement de la garde.

Cela ne faisait que quelques semaines que les décorations de Noël avaient été retirées, et la ville semblait encore fatiguée des fêtes du nouvel an. La plupart des fiacres roulaient au pas sur le sol gelé, et les rares passants semblaient dormir à moitié, le cou plongé dans leur écharpe. Sur le trottoir face à la prison, entre un marchand de légume et un salon de coiffure, une dizaine d'affiches en papier jaunâtre vantaient les talents de "Christine Daaé, le Rossignol de Paris" et d'"Isidore Lechat, un homme de conviction". Au loin, on pouvait entendre une voix de petite fille s'époumoner pour vendre L’Époque du jour.

Il en était à sa troisième cigarette lorsqu'un jeune homme moustachu d'une vingtaine d'années en piteux costume brun, sans doute un garçon d'écurie, vint s'assoir à ses côtés :

— Excusez-moi, Monsieur, travaillez-vous à la Prison de la Santé ?

Le garçon avait une voix fluette et un étrange accent que Juve peinait à identifier. L’inspecteur haussa les épaules :

— Non, désolé. Mais je peux peut-être vous aider, Monsieur… ?
— Shamole, se présenta le jeune homme en lui tendant une main terreuse, Léon Shamole. Je venais rendre visite à mon grand frère, qui est enfermé ici, mais le gardien n'a pas voulu me faire entrer.
— C'est un gardien très pointilleux. Montrez-moi vos autorisations.

Le garçon lui tendit un papier froissé que Juve survola du regard en hochant la tête :

— Je vois. Votre document est le bon, il y a la signature du préfet, mais il manque le tampon. C'est obligatoire depuis quelques années, pour éviter les fausses signatures. Je suis désolé mais on ne vous laissera pas entrer avec ça. Déjà qu'avec des papiers en règle, ce n'est pas toujours le cas…
— Je comprends. C'est vraiment dommage. Je suis venu de loin, vous savez.

Les deux hommes restèrent assis un moment côte à côte, en silence. Soudain une idée vint à Juve qui se tourna vers le garçon :

— Je peux peut-être vous aider.
— Vraiment ?
— Je peux tamponner votre papier, j'ai les habilitations, mais en échange, une fois à l’intérieur, je veux que vous alliez immédiatement prévenir Monsieur Lenormand que l'inspecteur-chef Juve est ici et l'attend. Il sera surement dans son bureau, dans la cour de la prison quand vous enterez.
— Avec plaisir ! Vous pouvez compter sur moi. Merci beaucoup. Vous êtes très gentil, vous savez.

Juve sorti de sa poche un petit tampon et un encreur. D'un geste droit et professionnel, il frappa le papier.

— Et voilà. N'oubliez pas : prévenez M. Lenormand que Juve l'attend ici.
— Comptez sur moi ! Merci !

Le jeune homme couru montrer le document au garde qui, après quelques instants, le laissa entrer sous le regard perplexe de Juve, qui avait agi sans grande conviction. À nouveau seul, il rangea son tampon, son encreur et prit une bouffée de tabac en secouant la tête.

Après dix nouvelles minutes dans le froid, un homme sorti enfin de la prison :

— Inspecteur ! Je suis absolument navré. Soyez assuré que je réprimanderai personnellement le fautif. Venez, je vous en prie !
— Monsieur Lenormand, fit Juve en lui rendant sa poignée de main, je suis content de vous voir. Ne vous inquiétez pas. Mieux vaut une prison trop gardée que pas assez, après tout. Et ce n’est que la troisième fois que ça arrive.

Directeur de la Santé depuis quatre ans, Monsieur Lenormand était un grand homme au nez arrondi, aux petits yeux furtifs et à l’épaisse barbe noire. Ils avaient déjà eu l'occasion de collaborer sur de nombreux dossiers, et l'homme avait son entière confiance.

S

"Mieux vaut une prison trop gardée que pas assez, après tout."

Lorsqu'ils passèrent ensemble devant la loge du gardien, Juve ne manqua pas de lui lancer un sourire triomphant que l'intéressé ignora en baissant les yeux. Une fois à l’intérieur de la prison, ils montèrent ensemble un escalier en colimaçon puis traversèrent un long couloir dans lequel, à leur gauche, s'enchainaient des portes gardées par des soldats armés de baïonnettes. Tous se mettaient au garde-à-vous au passage du Directeur, qui répondait systématiquement d'un vague hochement de tête. Enfin, il s'arrêta devant la cellule 49 et la pointa du doigt :

— Voilà votre homme, Inspecteur.
— "Inspecteur-chef", corrigea Juve sans y penser, a-t-il avoué quoi que ce soit d’intéressant ?
— Rien que moi ou mes hommes n'ayons pu comprendre en tout cas. Si vous voulez mon avis, il a perdu la raison, l'interroger est une perte de temps.
— J'aimerais tout de même tenter ma chance. Laissez-moi seul avec lui, je vous prie. J'appellerai en cas de besoin.
— Comme vous voudrez, Inspecteur.
— Inspecteur-chef.
— Lorsque vous aurez fini, passez me voir. Je serai dans mon bureau.
— Entendu.
— Gustave, ouvrez la porte, je vous prie !

Le soldat en poste obéit puis s'écarta pour laisser Juve entrer dans la cellule. Visiblement réveillée par le soudain rayon de lumière, une silhouette tapie dans un coin se redressa. Le Docteur Bathybius. Drapé dans un ample vêtement noir, l'homme portait sur son long nez de grosses lunettes noires arrondies qui lui donnaient un air d'oiseau de mauvaise augure. Il dépassait Juve d'une tête et devait visiblement se courber pour ne pas toucher le plafond. La porte claqua derrière Juve et la cellule devint plus sombre, éclairée seulement par la fenêtre à barreau. Après quelques instants, le prisonnier parla d'une voix nasillarde :

— Alors, comment devrions-nous commencer ? Oh, une présentation peut-être ?
— Cela me parait approprié, fit Juve en lui tendant la main, bonjour Docteur Bathybius. Je suis l'Inspecteur-chef Juve, de la Gendastrerie Nationale Française.

Le prisonnier sourit de toutes ses dents en serrant la main de l'inspecteur-chef.

— Ah, la Gendastrerie, mais quelle heureuse coïncidence ! Et dire que je me souciais d'avoir été enlevé par de vulgaires vandales des rues ! Oh, alors cet endroit est sous votre autorité ?
— Pas exactement…
— Oh, la "Santé", continua le prisonnier sans prêter attention à Juve, quel beau nom, n'est-ce pas ? Ah, cet endroit le porte très bien. Les gens ici sont si purs.
— Purs ? Il n'y a rien de pur ici, Docteur Bathybius. Que des criminels, et des rebuts de la société.
— Oh, je ne vous parle pas de moralité ici, Inspecteur ! Le bien, le mal, ce sont des concepts d'amateurs pour des penseurs amateurs. Je vous parle d'intégrité, de force, d'accomplissement. Ah, hors de ces murs, la société corrompt les hommes, Inspecteur, elle les affaiblie, les brise, les féminise. Ils ont besoin d'un remède, pour retrouver leur virilité d’antan. Oh, je travaille sur ce remède, Inspecteur. Aujourd'hui, j'en suis très proche. Ah, si proche !
— Admettons que ce remède fonctionne, Docteur Bathybius, quels seraient ses effets ?

Le prisonnier le dévisagea comme un professeur regarderait un mauvais élève :

— Oh, il ferait d'eux des hommes, des vrais : forts, fiers, puissants ! Ah, tenez, par exemple, avez-vous entendu parler du Surmâle ? Il est le modèle vers lequel nous devons tendre.

Juve haussa un sourcil. Le Docteur ne comptait donc pas nier ? Voilà qui allait simplifier les choses.

— Est-il vrai, Docteur Bathybius, que vous avez testé votre remède sur des sans-abris parisiens ?
— Ah, tout à fait, ils ont été les premiers à en bénéficier. Oh, c'était magnifique !

Juve secoua la tête :

— Magnifique ? J'ai pu interroger certains d'entre eux, avant leur décapitation. C'étaient des brutes stupides, esclaves de leurs pulsions et sans le moindre instinct de survie. Des animaux plus que des humains.
— Ah, ce n'est pas un traitement parfait, mais cela viendra avec le temps et les expériences ! Oh, j'ai passé une vie entière à mettre au point mes méthodes, Inspecteur, et j'y passerai une autre, s'il le faut.
— Pour la dernière fois, Docteur Bathybius, c'est "Inspecteur-chef" !

Un sifflement de mépris s'échappa des lèvres du prisonnier :

— Tsss, regardez-vous. Oh, vous vous attachez à des titres, des breloques, qui font de vous un toutou faible et fragile. Je veux permettre aux hommes comme vous de retrouver leur force. Ah, pour cela, je demanderai simplement mon propre laboratoire, où je pourrai continuer mes recherches sans entraves. Oh, et des assistants, évidemment…
— Je vous demande pardon ? Docteur Bathybius, on dirait que vous n'avez pas compris la situation. Vous êtes prisonnier ici. Vous n'êtes pas en position d'exiger quoi que ce soit !
— Ah, ridicule, Monsieur Loubet a promis sa collaboration.
— Le Président vous a promis quelque chose ? Quels sont vos liens avec lui ?
— Oh, vous l'ignorez ? Alors je vous prie de m'excuser, Inspecteur-chef. Étant donné votre position, je pensais que l'on vous aurait mis dans la confidence. Oh, je comprends maintenant votre perplexité.
— De quoi parlez-vous ?

Avant que l'Inspecteur-chef n'ai le temps d'interroger encore le prisonnier, celui-ci bondit, comme monté sur ressort, et posa sa main sur sa bouche :

— Alors je n'ai pas le choix. Oh, je vais vous soigner, Inspecteur ! Bientôt vous ne souffrirez plus, vous serez un homme, un vrai.

Juve senti que, de son autre main, le Docteur Bathybius appuyait successivement à différents points de son ventre, comme sur une machine à écrire, et soudain, une vague d'énergie le parcouru. Le sang dans ses tempes cogna et son cœur se mis à battre plus vite qu'il n'avait jamais battu. De la sueur couvrit son front et soudain il se senti fort, fier et puissant. Son dos se redressa instinctivement et il senti tous ses muscles se bander. Il ne pensait plus à rien, hormis à quel point il se sentait bien et fort. La voix du Docteur le tira de son extase :

— Ah, bien ! Cela semble fonctionner. Oh, je savais que cette nouvelle méthode réflexologiste marcherait ! Alors, sortons !

Juve hocha la tête et, d'un coup de poing, fit sortir de ses gonds la porte de la cellule. D'une seule main, il projeta contre le mur le gardien de la cellule 49, qui s’y écrasa dans une grosse tache de sang et de chair. Les autres soldats, paniqués, se mirent à hurler en armant leur fusil.

— Oh, voyez comme ils sont malades, affaiblis. Alors amenez-les-moi, Inspecteur ! Ah, je dois les soigner.

Une vive puanteur de faisandé et de pourris s'échappait en effet des soldats. Juve se jeta en un éclair sur le premier, brisa son fusil à mains nues - un homme n'a besoin que de ses poings - et le maintint au sol le temps que le Docteur le soigne. Ce fut rapide : en quelques secondes la pestilence cessa d’irradier de lui et ses pupilles se dilatèrent. Le Docteur lui fit une tape sur la joue :

— Ah, vous voilà un homme, un vrai. Alors aidez-moi donc à soigner vos amis.

Le gardien hocha la tête et bondit sur ses pieds. Ensemble, Juve et lui immobilisèrent deux autres gardes, tandis que les autres fuyaient. Le Docteur les soigna puis pointa Juve du doigt :

— Oh, amenez-moi le Directeur, Inspecteur ! Si je peux le guérir, tout cet endroit sera sauvé.

Juve ne se le fit pas dire deux fois et s'éloigna, laissant le Docteur à ses patients. Dans l'escalier, il se retrouva soudain face à un gardien qui le mit en joue :

— Pas un geste, mon gars !

Une infecte odeur émanait de lui et Juve, sans savoir pourquoi, senti une colère monter en lui, comme un sentiment de pouvoir enfin se venger d'un nuisible.

— Pas un geste, j'ai dit ! J'hésiterai pas à tirer. S'il te plait mon gars…

Un coup de poing dans le plexus l'envoya rouler dans l'escalier.

Arrivé dans la cour, Juve se dirigea droit vers la porte du bureau du Directeur et l'ouvrit d'un coup de poing. À l’intérieur, M. Lenormand se leva et le dévisagea :

— Inspecteur ! Tout va bien ?
— Venez.
— Que ce passe-t-il ?

D'un pas vif, Juve contourna le bureau. Il allait saisir le bras du Directeur lorsqu'une autre personne entra dans le bureau en courant. C’était un jeune homme moustachu au visage sale : Léon Shamole, le garçon qu'il avait aidé à entrer. Il ne dégageait aucune puanteur et braquait un revolver sur l’Inspecteur.

— Main en l’air, now !

Alors que Juve allait courir vers ce nouveau venu, un coup de feu tonna et une balle se logea dans sa cuisse. Cela ne lui fit pas mal - un homme ne connait pas la douleur - mais sa jambe cessa de lui obéir et il tomba au sol.

— Monsieur Lenormand, pouvez-vous ligoter l'Inspecteur Juve, please ?
— Qui êtes-vous ?

En guise de réponse, le jeune homme pointa son revolver fumant sur Lenormand :

— Faites ce que je vous dis, for god sake, nous n'avons pas beaucoup de temps, vous savez, le Docteur Bathybius est en train de tenter une évasion. D'ici peu, tous les gardes seront sous son contrôle. Avez-vous un moyen d'appeler du renfort ?
— Oui, attendez.

Le Directeur décrocha son téléphone mais grimaça immédiatement :

— La ligne est coupée.
Shit ! Avez-vous un moyen discret de sortir d'ici dans ce cas ?

Lenormand le fixa un instant, l'air hésitant. Il semblait s’apprêter à dire quelque chose quand une explosion retenti dans la cour, comme si un boulet de canon venait de s'y écraser, et une grande silhouette apparut dans l'encadrement de la porte. Un homme à la peau blafarde, tout de noir vêtu, aux yeux rouges luisants, qui s'inclina d'un geste très solennel :

Good evening, Sir Lenormand. Auriez-vous l’obligeance de me conduire au Docteur Bathybius, s'il vous plait ?



— Alors il m'a chopée par le colbac et jetée sur le crottard comme si j'avais pesé dix grammes.

Dans un luxueux salon d'une maison enclavée entre deux immeubles rue Broca, les Surfemmes tenaient conseil. Contrainte de déménager suite à la découverte de son ancien logement par la Gendastrerie, Miss Balsamo s'était approprié cette vieille bicoque, où partout s'entassaient de vieux ouvrages poussiéreux et diverses breloques dorées. Vêtue d'une robe noire comme à son habitude, la vieille femme buvait avec élégance dans une tasse ouvragée.

La Cheffe, debout dans un pantalon beige et adossée à la cheminée, avait abandonné la sienne sur la table basse et affichait une mine sombre. Assise dans un superbe fauteuil Louis XIII aux côtes de Miss Balsamo, l’incontrôlable Miss Rabajoie, qui venait de finir son récit, s'alluma une cigarette et souffla un grand nuage au-dessus d'elle. Enfin, assise bien droite sur un tabouret rouge, la jeune Miss Sacripant portait une charmante robe rose et buvait son thé à petites gorgées avec de grands yeux paniqués. Encore effrayée par le récit de la rencontre qu'avait faite Miss Rabajoie, Miss Sacripant se tourna vers la Cheffe :

— Savez-vous qui sont ces gens ?
— Je connais au moins l'un d'eux, répondit la Cheffe : le Comte Ciel Phantomhive. Il est l'héritier d'une grande entreprise britannique de jouets. C'est l'un des hommes les plus riches d'Angleterre.
— Pourquoi un fabriquant de jouets anglais s’intéresse-t-il aux travaux d'un scientifique français ?
— Il n'est pas qu'un fabriquant de jouets. C'est un enfznt gâté brutal et sans scrupule rendu intouchable par sa fortune et sa naissance. Depuis des années, il travaille dans l'ombre pour la Reine Victoria en faisant toutes ses basses besognes : extorsion, menaces, meurtres. On l'a surnommé "Le Limier de la Reine".
— Et pourquoi la dabesse a envoyé son clebs à Laripème ?
— Je ne suis pas certaine. Si Bathybius travaillait pour elle, elle souhaite probablement éviter un procès trop médiatisé.
— Et maintenant ? Les insulaires ont déjà dû tout rafler chez le Doc. Et on ne va quand même pas essayer de sauver ce pourri, si ?


— Qui êtes-vous ? demanda Monsieur Lenormand, la voix un peu tremblante. Qu'est-ce que vous voulez ?

L'inconnu s'inclina très bas, une main sur le cœur :

— Sebastian Moran, majordome de la Maison Phantomhive, pour vous servir.
— Sebastian Moran ? répéta Léon Shamole, les yeux écarquillés. Ne l'écoutez pas, Monsieur, cet homme est un gangster de la pire espèce, il est au service de Fantômas !

Lentement, le domestique se redressa et posa ses yeux rougeoyants sur le jeune homme. Après une seconde, il les écarquilla et son sourire s’élargit davantage :

— Oh ! Mais c'est vous, Miss Holmes ! Quel plaisir de vous rencontrer à nouveau, vous êtes toujours aussi charming.

Sous le regard stupéfait de Juve et Lenormand, Shamole arracha sa fausse moustache et sa perruque, révélant en effet les traits crispés par la haine d'Enola Holmes, sœur du célèbre détective, qui pointa son revolver sur le majordome et tira en criant :

— Voilà pour Sherlock !

D'un geste, le domestique arrêta la balle entre deux doigts et soupira :

Well well, j'aurais de la chance si je parviens à quitter la France sans me faire percer un costume. Je suis néanmoins content que nos routes se croisent, un ami de mon Maître sera très intéressé de vous retrouver.

D'un vif mouvement de poignet, il renvoya la balle qui alla se loger au plafond puis, en un éclair, franchit les deux mètres qui le séparaient de la jeune femme et lui assena un violent coup de poing qui l'envoya au sol dans une giclée de sang. Ceci fait, il ajusta ses gants calmement puis se pencha et, d'une seule main, plaça le corps inerte sur son épaule.

— Veuillez m'excusez, Sir Lenormand, je serai de retour dans une minute.

Sur ces mots il quitta la pièce si vite que des feuilles sur le bureau du Directeur s'envolèrent.

— Un monstre, lâcha Monsieur Lenormand, le souffle coupé.

Il était à présent seul avec Juve, toujours ligoté au sol et grognant par intermittence. Craintivement, il s'avança vers la bibliothèque et tendit la main. Mais avant qu'il n'ait pu achever son geste le majordome noir réapparu à la porte du bureau :

— Veuillez pardonner à nouveau mon incivilité, mais je dois au plus vite aller voir le Docteur Bathybius. Pourriez-vous m'indiquer le chemin, je vous prie ?
— Ce… cellule 49. Premier étage.
Thank you vert much, répondit l’étrange individu avant de disparaitre.

Le visage du Directeur était à présent couvert de sueur, et une partie de sa moustache semblait sur le point de tomber. D'une main tremblante, il tira vers lui "Le Démon de la Tour Eiffel" d'Adèle Blanc-Sec, rangé à droite dans sa bibliothèque. Aussitôt la paroi pivota en grinçant, révélant un passage sombre dans lequel il se glissa.


C

"Des rangées et des rangées de crânes, sur des kilomètres…"

Il y a des morts sous Paris. Des rangées et des rangées de crânes, sur des kilomètres de galeries, comme une étrange compensation pour toute la vie à la surface. À certains endroits, des esprits joueurs les avaient disposés de façon à former des cœurs, des croix et diverses autres symboles occultes.

Au cœur de ce royaume des ténèbres, quatre silhouettes avançaient. Miss Balsamo, lampe à pétrole à la main, ouvrait la marche à pas pressés, suivie par la Cheffe et Miss Sacripant, tandis que Miss Rabajoie fermait la marche en se plaignant :

— Dites Balsamo, z'êtes bien positive que ce gruyère va nous conduire à la Santaille ?
— Tout à fait. Faites-moi confiance.
— Faites excuse, mais un boulevard pareil qu'entre et sort de la pire carabousse de l’État, c'est fort de café ! D'où vous sortez ça ?
— De mon unique élève.
— Un élève ? Je ne vous imaginais pas enseignante, commenta la Cheffe.
— J'ai longtemps œuvré seule en effet. Puis, arrivée vers mes cent-vingt ans, je me suis lassée de cette existence et me suis mise en quête d’une apprentie, à qui transmettre mon savoir.
— Avez-vous dit cent vingt ans ? s’écria Miss Sacripant, aussi étonnée par cette affirmation que par l'absence de réaction de ses deux camarades.
— Oui, j’ai hérité de ma mère un miroir aux propriétés forts utiles.
— Quel âge avez-vous aujourd'hui ?
— Cent vingt-deux ans, mais ce n’est pas la question. Je disais donc que je me suis mise en quête d’une apprentie. J’ai alors rencontré un jeune homme tout à fait prometteur, qui semblait sage et bon, et je l'ai pris comme apprenti. Ce faisant, j’ai rompu avec la tradition, qui voulait que les savoirs occultes ne se transmettent que de femmes à femmes. Par la suite, j'ai amèrement regretté cette erreur… Ce garçon avait un besoin maladif de reconnaissance : il voulait qu'on le voie, qu'on l'admire. J'ai eu beau essayer de le convaincre de rester discret, il n'en faisait qu'à sa tête. Il y a quatre ans, après plusieurs vols spectaculaires destinés à le rendre célèbre, il a été arrêté sur le bateau qui l’emmenait aux États-Unis. Il a alors passé six mois à la Santé, avant de réussir à s'échapper en profitant du changement d'apparence provoqué par son affamement. Lui qui avait toujours vécu dans l’opulence, cette expérience l'a traumatisé et il a pris des mesures radicales pour s'assurer qu'on ne puisse plus jamais l'y enfermer.
— C'est donc lui qui a créé un passage entre les catacombes et la Santé ? Comment a-t-il fait ?
— Il s'est rendu seul maître des lieux. Il a dérobé les papiers d'un vieil officier de la police coloniale et usurpé son identité. Ces temps-ci, il se fait appeler…

Miss Balsamo s'arrêta soudain et, de sa main libre, fit signe à ses camarades de l'imiter. Elles s'immobilisèrent et tendirent l’oreille. Au loin, des pas s'approchaient. La Cheffe se plaça sans un mot à côté de Miss Balsamo et pointa un revolver vers l'obscurité. Finalement apparu dans la lumière de la lampe à pétrole un homme essoufflé dans un grand manteau bleu, avec une barbe postiche visiblement de travers.

— Halte ! cria la Cheffe.

L'homme leva les mains, l'air terrifié :

— Ne tirez pas ! Mon nom est Arthur Lenormand, je suis le Directeur de… Attendez. Comtesse ? C'est vous ?
— Lucien ! Justement nous parlions de toi. Encore en train de te carapater ?

L'homme, toujours à bout de souffle, retira son manteau, sa barbe et son faux nez qu'il jeta au sol, révélant un beau jeune homme d'une trentaine d'année avec une fine moustache noire. Miss Rabajoie accouru pour le voir de plus près :

— Hé ! Lucien, mais c'est toi ? Je t'croyais au trou ! T'aurais pu écrire.

Le jeune homme fit un sourire aussi charmeur que possible :

— Ma chère Adèle ! Quel plaisir que vous retrouver.
— Ainsi vous vous connaissez ? s'étonna Miss Balsamo.
— On est amis sérieux, ouais, même que j'lui ai sauvé la peau quand il allait passer au coupe-cigare, pas vrai, Lucien ?
— Certes, enfin, hum, personne ne m'appelle plus comme ainsi depuis bien longtemps. Je ne suis plus le Lucien Ripol que tu as connu, ma chère Adèle. Aujourd'hui je suis Arsène Lupin, le gentleman cambrioleur.
— En fuite, donc, observa la Cheffe en rangeant son arme dans sa ceinture.
— Pour d'excellentes raisons ! Si j'étais vous, Mesdames, je ferais de même. La Santé n'est pas un endroit sûr pour des membres du beau sexe, et particulièrement en ce moment. Un prisonnier est en train d'essayer de s'évader, avec l'aide d'un inspecteur de police.
— Quel inspecteur ? Juve ?
— Oui, Juve. Il ne semble pas dans son état normal, cela dit. Je ne l'ai jamais vu aussi agressif. Ni aussi fort.
— Le Docteur Bathybius lui a fait quelque chose, conclu Miss Balsamo, tu dois apprendre à mieux gérer ta prison, Lucien. Il ne faut pas laisser les prisonniers faire ce qu'ils veulent.
— C'est Lupin, chère Comtesse. Et sachez bien que s'il n'y avait eu que cette affaire d'évasion, je serai resté. Mais un homme en noir vient d'arriver, britannique, capable d'arrêter les balles à main nue.
— Le laquais du roastbeef ! Il vient sûrement refroidir le Doc, pour pas qu'il gamèle ses marpaux.
— Dépêchons-nous.

Sans plus de cérémonies, les quatre femmes croisèrent une à une le beau Lucien Ripol, le laissant seul dans la noir. Avant de suivre ses camarades, Miss Rabajoie le regarda un instant :

— Ça va aller, Lucien ?
— Je suis sérieux, chère Adèle : si vous y allez, vous risquez de toutes y passer.
— Te bile pas. On a une sorceleuse de plus de cent hivers.

Sur ces mots elle l'abandonna à son tour pour rejoindre les autres qui marchaient à présent au pas de course. Une dizaine de minutes plus tard environ, Miss Balsamo s'arrêta enfin et leur indiqua une trappe au plafond :

— Nous sommes juste en dessous de la prison de la Santé.
— Parfait, dit la Cheffe, je vais y aller en première. Miss Rabajoie, vous suivrez. Ensuite Miss Balsamo, et, Miss Sacripant, vous fermerez la marche.
— Pardonnez-moi mais… êtes-vous sûre que je pourrais être utile, là-haut ? demanda l’intéressée, la voix un peu tremblante.

La Cheffe la regarda un instant puis hocha la tête et lui tendit la lampe :

— Non, vous avez raison, vous vous mettriez en danger inutilement. Attendez-nous ici.

Miss Sacripant, visiblement soulagée, fit un pas en arrière. Miss Balsamo ouvrit la trappe à l'aide d'un manche à balais qui trainait là, révélant une échelle de corde qui montait dans les ténèbres. Sans hésitation, la Cheffe commença à monter. Miss Rabajoie lui emboita le pas après avoir confié son chapeau à Miss Sacripant puis Miss Balsamo les suivi, un peu plus lente.

Après le longues minutes dans l'obscurité complète, elles débouchèrent dans une petite pièce, éclairée par des rares filets de lumières passant entre les pierres. Miss Rabajoie tâta les murs en marmonant :

— C'est une vieille cellote. L'insipide a été muré et la lourde devrait être par là.

Une fois maladroitement sortie du trou, Miss Balsamo s'approcha de la seconde cloison désignée par Miss Rabajoie et, d'un geste expert, enclencha un interrupteur qui la fit coulisser, révélant une pièce baignée dans la lumière. La vieille femme eu un sourire :

— Lucien n'a pas tout oublié de mes enseignements, après tout.

De l'autre côté se trouvait un sobre bureau aux murs jaunes. Au sol, un homme en tenue bleue de policier était allongé, ficelé comme un saucisson. Ses joues et son nez luisaient d'un rouge émeraude tandis qu'il essayait en vain de se hisser sur une chaise en grognant. La Cheffe grimaça en s'approchant de lui :

— Ah, Juve… Vous tombez bien, Fandor m'a dit que vous aviez besoin de…

En la voyant, l'inspecteur jappa :

— Femmes ! Obéissez ! Moi, Homme !
— Inutile de casser des emblèmes avec lui, Cheffe, vous voyez bien que cet argousin n'est pas dans son état. M'est d'avis que le Doc lui a déjà fait prendre son boucon.
— Oui, vous avez raison, soupira la Cheffe. Miss Balsamo, vous pouvez le soigner ?
— Non, je suis navrée, répondit l'intéressée en observant l'inspecteur à bonne distance, j'ignore totalement le fonctionnement de ce produit. Peut-être avec plus d'informations pourrais-je concevoir un onguent.
— Détachez-moi ! Femme ! Moi, Hom…

D'un coup de parapluie Miss Rabajoie assomma l'inspecteur, ramenant le silence dans la pièce. En poussant la bibliothèque, la Cheffe referma le passage par lequel elles étaient entrées, puis elle traversa la pièce et jeta un coup d’œil par l'autre porte. Celle-ci donnait sur la cour de la prison, où deux gardiens gisaient, leurs crânes fracassés l'un contre l'autre.

— Le majordome est déjà passé par là. Miss Balsamo, pensez-vous pouvoir battre cet homme ?
— Très honnêtement, je l'ignore.

Quelque part dans la prison des coups de feu retentissaient mais il était difficile d'identifier leur origine. Sur leurs gardes, les trois femmes quittèrent le bureau. Dans un coin de la cour se trouvait un escalier, dans lequel elles s'engagèrent. Au détour d'un colimaçon, un gardien leur fit soudain face, les joues et le nez aussi rouges que ceux de Juve. En voyant la Cheffe, il émit un grognement bestial et s'avança, les mains dirigées vers sa poitrine. Un coup de parapluie dans les jambes l'envoya rouler plus bas.

— Merci Miss Rabajoie.
— Un plaisir. Alors, ce boucaut change les hommes en porcs ?
— Je dirai qu'il fait d'eux des "hommes", selon les critères du Docteur Bathybius, commenta Miss Balsamo, ils deviennent donc plus brutaux, mais pas nécessairement plus intelligents.
— Tant mieux pour nous, conclu la Cheffe.

Lorsqu'elles arrivèrent au premier étage, le couloir était jonché de corps démembrés. Une grande silhouette noire leur tournait le dos et faisait face, à quelques mètres de distance, à un homme d'une quarantaine d'année avec d'énormes lunettes noires sur son nez pointu, debout à côté d'un garde aux yeux injectés de sang.

Please, Sir Bathybius, soyez raisonnable, criait l'homme de dos, vous voyez bien que cela ne sert à rien.
— Ah, foutaises ! Alors allez-y, vous ! Tuez-le !

A son ordre, le dernier garde encore aux côtés du Docteur se rua sur le majordome qui lui détruisit la tête d'un seul coup de poing ganté.

Good, fit-il en réajustant sa redingote. Maintenant que nous en avons fini avec ces enfantillages, veuillez me suivre.

Sur ces mots, il retira son gant gauche, révélant un pentagramme rouge luisant. Miss Balsamo attrapa soudain les avant-bras de ses deux camarades :

— Je connais cet être. Je peux le vaincre. Passez par l'étage du dessus et allez chercher le Docteur Bathybius. Je vais m'occuper du majordome.

Les deux Surfemmes ne se le firent pas dire deux fois et montèrent l'escalier. Dès qu'elles furent parties, Miss Balsamo s'avança dans le couloir :

— Méphistophélès !

Le majordome noir s’immobilisa et pivota lentement.

Good evenning, My Lady. Je ne crois pas avoir le plaisir de vous connaitre ?
— Vous ne me connaissez pas, démon, mais je vous connais bien. Il y a soixante-dix ans, vous avez dupé un homme cher à mon cœur.
— Vraiment ? Et qui était cet heureux élu ?
— Le Baron François-Armand de Luizzi.

Le majordome eut un sourire carnassier et passa sa langue sur ses lèvres :

— Mm… yes, je me souviens de ce petit Baron, en effet. Une âme absolument délicieuse. Mais vous me prêtez de fausses intentions, Madame, je n'ai dupé personne. Le Baron savait dans quoi il s'engageait en signant mon pacte : une vie de bonheur contre une éternité de souffrance. Un marché que la plupart des humains rêverait de passer.
— C'est faux. Personne n'accepterai un tel marché en pleine possession de ses moyens. Vous ne faites que profiter de la faiblesse de vos victimes. Vous abusez de personnes souffrantes en leur faisant miroiter un bonheur facile. Est-ce ce que vous avez fait au Comte Ciel Phantomehive ? Quel genre de désespoir peut pousser un enfant à pactiser avec vous ?

Du coin de l’œil, Miss Balsamo vit derrière le majordome Miss Rabajoie assommer le docteur Bathybius et le trainer vers l'issue opposée du couloir. Un rire cruel s'échappa du démon :

— Un désespoir total, my lady, la disparition de tout ce qui avait jamais compté pour lui. Il y a une dizaine d'année, un homme avec qui j'espérais conclure un pacte m'a demandé d'éliminer Vincent et Rachel Phantomhive, en guise de preuve de mon pouvoir. Je me suis exécuté bien sûr : je les ai tués et ai réduit en cendre leur manoir.

Un sourire se forma sur la bouche du majordome à ce souvenir :

— Même après cette démonstration, l'homme n'a pas souhaité signer mon pacte, mais rien n'est jamais perdu : lorsque j'ai vu l'enfant des Phantomehive, seul et pleurant au milieu des décombres, si malheureux, j'ai été plus qu'heureux de lui proposer un pacte. Voyez cela comme un acte de charité.
— Vous me dégoutez, Méphistophélès. Votre route sanglante s'arrête ici. Je suis Joséphine Péllégrini, Comtesse de Cagliostro, et je viens vous bannir.

D'un geste travaillé, Miss Balsamo glissa la main dans sa cape et en sorti une bouteille dont elle projeta soudain le contenu sur le majordome :

Vade Retro Satanas !

Le monstre porta aussitôt ses mains à son visage en grognant d'une voix de baryton :

— De l’Élixir de Dahud ! Misérable insecte ! Où vous en êtes-vous procuré ? J'ai détruit tous les ouvrages en mentionnant il y a plus de cinq siècles, lorsque j'ai détruit la cité d'Ys.
— Les livres ne sont pas l'unique source de savoir, Démon. La formule de cette potion m'a été transmise par ma maîtresse, Sœur Catherine de Mertheuil, qui la tenait de Sœur Philaminte la Savante, disciple de Sœur Gabrielle d'Estéron, disciple de Sœur Clémence la Simple, disciple de Sœur Gaucher du Moulin, disciple de Sœur Garance la Sourcière. Notre lignée remonte à l'Aube des Temps, nous sommes les gardiennes du Royaume Terrestre, filles de Mélusine et héritières du Savoir Ancien. Nous sommes fortes, nous sommes fières et nous vous bannissons !

Le majordome eut un mouvement de replis, comme frappé au ventre. Lorsqu'il redressa la tête, ses yeux luisaient à présent à tel point qu'ils semblaient deux braises enflammées. Il s'avança d'une démarche désarticulée, sa bouche crachant une fumée grise. Sa voix n'avait plus rien d'humain, et rappelait un grondement d'avalanche :

— Vos gesticulations sont grotesques, sorcières. L'Enfer est unstopable.

Une chaleur intense envahissait le couloir, faisant trembler la vision de la Comtesse. Elle s'essuya le front et pointa un doigt accusateur sur son adversaire, déterminée à ne lui laisser aucun répit.

— Vous ne me faites pas peur, Méphistophélès. Vous n'avez de pouvoir que celui que les hommes acceptent de vous donner.
— Vous croyez cela, vraiment ?

Une onde de choc projeta soudain la Comtesse au sol. Dans une vive odeur de viande brulée, le Démon se pencha vers elle, le visage déformé par la rage :

— Il y aura toujours des hommes avides de power qui accepteront mon aide. Vos efforts sont vains et inutiles. Regardez !

Levant les mains d'un air dramatique, le démon-majordome poussa un cri guttural qui résonna dans le couloir brulant. Des gémissements lui répondirent, alors que les gardiens de la prison, inconscients une seconde plus tôt, se remettaient sur pied.

— Humains ! Apportez-moi la tête de cette sorcière et j'exhausserai tous vos vœux !

Les yeux des soldats s'embrasèrent comme ceux du Démon et leur bouches se tordirent de rage. Les mains en avant, ils se ruèrent sur la Comtesse. Celle-ci secoua la tête, visiblement affectée par l'intense chaleur. Il lui fallait une idée, vite ! Les doigts osseux d'un garde arrivé dans son dos se refermèrent soudain sur son cou. Les yeux écarquillés, elle souffla :

Mélusine, aide-moi.

D'abord faible puis plus vive, une lueur blanche et fraiche enveloppa la Comtesse, lui redonnant des forces. Le garde retira ses mains en hurlant, tandis que la vieille femme levait une main en récitant :

Nul homme ne peut m'atteindre, car je suis fille de celle que les hommes rejetèrent par crainte de son pouvoir. Le sang de la Dame de Lusignan coule en moi et me donne sa bénédiction !

Portant sa main à sa bouche, la Comtesse se mordit jusqu'au sang, qui se mit à couler à ses pied. D'une voix suraiguë, elle récita une longue formule dans une langue oubliée des hommes. La lumière se fit plus intense encore alors que sa peau se durcissait et se verdissait. Son visage se déforma pour accueillir une rangée de dents acérées. Lorsqu'enfin la lumière diminua, un immense lézard vert occupait le couloir, là où se tenait la Comtesse un instant plus tôt. Il poussa un cri menaçant qui fit fuir les soldats, laissant seul le majordome qui secouait la tête en criant :

— De la sorcellerie démoniaque ! Comment osez-vous ?

Vif comme l'éclair, le reptile se rua sur lui et ferma ses mâchoires sur son corps. Le démon hurla sous la pression :

— Maudite femelle. Je ne vous oublierai pas, Comtesse, je reviendrai. Et cette fois, je ne vous épargnerai pas.

A ces mots, une gerbe de flammes sorti des pieds du majordome et remonta jusqu'à son torse, puis sa tête. Dans un cri inhumain, il se désagrégea en poussières noires qui tombèrent aux sols. Le lézard ouvrit la bouche, soudain suffoquant. Dans un éclair, il disparut, cédant la place à la Comtesse de Cagliostro, nue, vacillante et couverte de poussière. Elle s'assit à une fenêtre pour reprendre son souffle.

— Baron, vous voilà vengé.


Odette commençait à paniquer, assise seule au milieu des crânes, lorsqu'elle vit enfin l'échelle de corde bouger. Quelqu'un descendait ! Elle se leva et, reprit la lampe en main. Lentement, un pas après l'autre, Miss Rabajoie la rejoignit. Elle la salua, épousseta son manteau, récupéra son chapeau qu'Odette avait posé sur un crâne, puis sorti de sa ceinture un pistolet qu'elle pointa vers le trou, d'où descendait un maigre homme en tenue noire.

— Contre la paroi ! Les pinces sur le bocal ! En silence !

Le prisonnier s’exécuta, le visage grimaçant derrière des lunettes noires. Odette le reconnu, et s'assura de rester loin de lui. Par l'échelle arriva la Cheffe qui salua Odette. Après quelque instant la jeune fille demanda :

— Où est Miss Balsamo ?
— Elle est restée combattre le majordome, répondit la Cheffe, venez, rentrons. Nous l'attendrons à la maison.
— Parce que vous vous souvenez du chemin, vous ?
— Oui.

Et en effet, la Cheffe les guida d'un pas sûr à travers le dédale jusqu'à l'escalier en colimaçon par lequel elles étaient entrées plus tôt. En haut, elles débouchèrent dans la cave de la maison rue Broca. Avec un plaisir visible, Miss Rabajoie ligota les pieds et mains du prisonnier debout, puis lui fit perdre l'équilibre pour qu'il tombe sur le plancher. Jusqu'ici silencieux, cela le fit sortir de ses gonds :

— Ah, c'est assez ! Libérez-moi immédiatement, maudites femelles castratrices !
— Pas tout de suite, Monsieur Bathybius, lui répondit la Cheffe avec un calme olympien, nous avons des questions à vous poser avant. Qui vous a aidé dans vos recherches ?
— Ah, je ne vois pas de quoi…

Miss Rabatjoie arma le pistolet dans un claquement sec et en posa le canon sur l'entrejambe du scientifique en grognant :

— Répond fissa avant que je t'illustre ce que "castratrice" veut vraiment dire.

L'homme regarda la Cheffe et Miss Sacripant avec terreur, mais ni l'une ni l'autre n'intervint. Ses lunettes étaient tombées, révélant deux yeux marron plissés et frétillants. Il se mit à parler à toute allure :

— Alors j'ai passé mon diplôme en 1880, à la Coal Hill Academy, à Londres.
— On t'a pas demandé ton curriculum, l'interrompit Miss Rabajoie en appuyant d'avantage le canon, dis-nous pour qui tu trimes.
— Ah, j'y viens ! Alors nous étions une bande de six, à l'époque. Oh, des jeunes hommes idéalistes et déterminés à marquer le monde, nous nous appelions les "Coal Hill Sons", les fils de Coal Hill. Ah, nous nous sommes promis qu'ensemble, nous aiderions l'Homme à aller plus loin. Je n'ai jamais perdu le contact avec eux.
— Leurs noms ?
— Oh, dans ma poche il y a une photo, alors prenez-la.

De sa main libre, Miss Rabajoie trouva effectivement une photographie, plaquée contre le cœur du Docteur. Ce dernier continua :

— Alors, il y avait James, un génie des mathématiques, capable de calculs mentaux prodigieux. Il y avait John, un médecin militaire avec une très bonne plume. Ah, il y avait Herbert, un biologiste. Il y avait Henry, un psychiatre et chimiste d'une immense gentillesse. Oh, et il y avait Warner, un Allemand très fin psychologue.
— Une belle brochette de crapulards, commenta Miss Rabajoie en regardant la photo avant de la tendre à la Cheffe.

CHS

"Nous étions une bande de six, à l'époque. Des jeunes hommes idéalistes et déterminés à changer le monde."

— Ah, nous sommes toujours restés en contact, pour nous partager nos découvertes. Alors au fil des années, nous avons gagné de l'influence auprès des politiciens et des gens de pouvoirs, pour qu'ils financent nos travaux et nous laissent tranquilles.
— Des noms, Doc ! Quels politicards trempent dans vos magouilles ?
— Alors, la Reine Victoria, le Président Loubet, le Président William Hypperbone, l'Empereur Guillaume II… Oh, la question serai plutôt "qui n'y trempe pas ?".
— Savez-vous pourquoi cet homme en noir veut vous tuer ? demanda timidement Miss Sacripant.
— Ah, nous avons une règle de discrétion : le grand public ne doit pas découvrir nos travaux, car il ne les comprendrait pas, en aurait peur et agirait stupidement. Alors nous veillons à couvrir nos traces. Oh, il n'y a qu'Henry qui n'était pas d'accord. Il y a quelques années, alors qu'il allait bientôt mourir, il a voulu révéler ses travaux au public. Alors nous avons voté, à quatre contre un, pour le faire exécuter. Oh, bien sûr officiellement c'était un suicide.
— Vous pensez que vos amis ont voté pour vous tuer, pour éviter que l'affaire ne s'ébruite ?
— Ah, sans doute.

Soudain, des pas se firent entendre et le silence se fit. Lentement, la vieille Miss Balsamo surgit de l'escalier, nue, couverte d'entailles, de poussière et de sang. Miss Sacripant vint à sa rencontre avec une chaise et un manteau :

— Mon Dieu, vous allez bien ? Qu'est-ce qu'il s'est passé ?
— Tout va pour le mieux, ne vous inquiétez pas, répondit la vieille femme d'une voix faible. L'affrontement m'a simplement un peu éprouvée, mais j'ai triomphé, et c'est l'essentiel. Le majordome ne sera plus un problème pour quelques temps.
— Vous avez besoin de pansements !
— Vous méritez une sacré médaille.
— Sur le meuble à votre gauche, il y a un miroir; donnez-le-moi s'il-vous-plait.

Miss Sacripant regarda autour d'elle sans comprendre, puis repéra un petit miroir à main noir posé sur une commode, à côté d'un renard empaillé et d'une boule de cristal. Elle s'en saisit et l’amena à Miss Balsamo.

— Je vous remercie.

Plongeant son regard dans son reflet, la sorcière se mit à réciter des mots latins. Une douce lueur bleutée se dégagea du miroir et vint l'envelopper, faisant doucement disparaitre ses blessures. Après quelques minutes, elle semblait totalement soignée. Miss Rabajoie et Sacripant échangèrent un regard stupéfait. C'était donc ainsi que la vieille femme avait survécu plus de cent-vingt ans ?

— Venez, j'ai besoin d'une tasse de thé, et d'une nouvelle robe.

Après avoir reposé le miroir où il était, Miss Balsamo monta l'escalier de bois menant au rez-de-chaussée, suivie par Miss Rabajoie et Miss Sacripant. La Cheffe les suivi du regard mais ne bougea pas. A présent seul avec elle, le Docteur Bathybius la dévisagea avec crainte alors qu'elle s'agenouilla devant lui :

— Ah, je vous en supplie, je ne suis qu'un simple scientifique.
— Je le sais, Docteur, j'en ai déjà fait l’expérience. Il y a trois ans, alors que je me faisais agresser par un monstre, encore, et encore, et encore, vous m'observiez en prenant des notes. Comme n'importe quel simple scientifique.

Soudain la bouche du prisonnier s'arrondit et la panique l’envahit :

— Hélène ? C'est vous ? Oh, attendez ! Je conçois que vous soyez en colère mais écoutez-moi. Ah, Marcueil était un être spécial, qui devait être étudié. Nous devions connaitre les limites de ses capacités. Ah, ce n'était pas contre vous, nous l'avons fait pour la science, et vous connaissiez les risques en entrant dans cette pièce. Vous saviez ce qu'il allait vous faire, alors vous…

Un léger rire lui intima le silence :

— Détendez-vous, Docteur, je ne vous en veux pas. Vous avez raison, j'étais volontaire pour cette expérience. Je savais très bien ce que je faisais. Je connaissais les risques. Je savais quel genre d'homme était Marcueil. J'ai décidé de participer à votre expérience pour le tuer, et ainsi prouver ma force à mon père, lui montrer que j'étais digne combattre à ses côtés.
— Votre père ?
— Il était l'un de vos amis, avant de devenir votre ennemi.

Le scientifique eu un mouvement de surprise :

— Ah, vous mentez, James n'a jamais fait d'enfant.
— Mon père a fait énormément de choses dont vous n'avez pas idée. Je suis née en 1884 au Mexique, pendant un de ses voyages sous pseudonyme. Par la suite il s'est contenté de veiller sur moi de loin, sans jamais m'impliquer dans ses affaires. En tuant Marcueil, je voulais lui montrer que je pouvais lui être utile dans sa croisade contre votre petit club. Mais j'ai échoué. Quand, après vingt-quatre heures de supplice, j'ai tenté de le poignarder, Marcueil m'a immobilisée d'un regard.
— Oh, le Surmâle était un tout à fait exceptionnel. Aucune femelle n'aurait pu…
— C'était une brute bouffie d'orgueil et un criminel, comme vous.

Un silence s'installa, que Bathybius finit par rompre :

— Alors James sait que vous m'avez…
Je le sais, Arthur.

La Cheffe bondit sur ses pieds. Une figure cagoulée était sortie de l'escalier en colimaçon sans le moindre son. Elle s'inclina et sa voix glaça leur sang :

Hélène, Arthur. Quel plaisir de vous retrouver tous les deux. Ma fille et mon meilleur ami. Tu as fait du bon travail, Hélène.

La Cheffe s'inclina vers l'avant avec un sourire. La silhouette noire s'avança lentement vers le Docteur terrifié :

— James, ah je t'en supplie…
Arthur. N'es-tu pas heureux de me voir ? Après toutes ces années passées à se tourner autour ?
— Oh, moi je voulais qu'on te laisse tranquille, James. C'est John qui tenait à te voir mort. Ah, il craignait que tu compromettes nos projets alors…
Alors vous avez déployé toutes vos forces occultes pour me réduire au silence. Et tout cela en vain.
— Ah, tu vas me tuer ?

Un ricanement sinistre s'échappa de la cagoule noire :

J'y ai pensé, Arthur, mais il se trouve que dans deux semaines est prévu ton procès, sur lequel toute la Capitale aura les yeux rivés. L'occasion parfaite pour envoyer un message. J'ai donc décidé que ta mort pouvait attendre un peu.


— Je vous remercie d'avoir accepté de me recevoir, Docteur Watson.
— Je vous en prie, mon cher Comte, c'est toujours un plaisir de rendre visite à des amis fidèles.

Dans ce petit appartement en désordre du centre de Londres, le Comte Ciel Phantomhive ne semblait guère à sa place. Le front luisant sous son haut-de-forme, il tripota sa chevalière puis reprit sa tasse en main pour se donner une contenance. Son hôte, un homme chauve assis à ses côtés avec une moustache grise impeccable et un complet noir très sobre, lui tendit la sucrière en commentant d'un air rassurant :

— La situation n'est pas aussi périlleuse que vous pourriez le penser.
— Inutile d'être complaisant avec moi, Docteur. Je comprends au contraire la gravité de la situation : vous m'aviez demandé de vous ramener le Docteur Bathybius ; au lieu de cela il va être jugé publiquement. Mon échec est total, et je suis prêt à en assumer les conséquences devant Sa Majesté.

L'homme rit chaleureusement :

— C'est très noble de votre part, mon cher Comte, mais vous êtes trop dur avec vous-même. Vous avez supprimé toutes les preuves liant Bathybius à la couronne, ou à moi-même, c'est bien assez. Pour ce qui est du procès, nous nous en occupons.
— Vraiment ?
— Vraiment. Vous pouvez donc vous détendre. Je tenais par ailleurs à vous présenter mes condoléances pour votre majordome. Je crois savoir que vous étiez très proches.

Le Comte se renfrogna :

— Ce n'était qu'un diable de majordome. Son départ n'a aucune importance.
— Je suis ravis de l'apprendre. Oh, ajouta-t-il en tournant la tête, et je vous remercie de m'avoir rapporté cette jeune fille, bien entendu.
— Je vous en prie. Mon majordome s'est douté qu'elle vous intéresserait.

Tous deux étaient en effet assis face à un troisième fauteuil dans lequel une jeune femme aux cheveux châtains ensanglantés, bâillonnée et ligotée, les fixait d'un regard bouillant de rage.

Ce n'est qu'un long quart d'heure plus tard que le Docteur Watson, en regardant le fiacre du Comte partir par la fenêtre, lui adressa enfin la parole :

— Ma chère Enola, quel plaisir de vous avoir enfin retrouvée. Vous n'avez pas idée à quel point je me suis inquiété. Croyez bien que je suis meurtri de vous voir dans un tel état.

Lentement, il s'assit face à elle et bu une gorgée de thé avant de poursuivre :

— Je comprends tout à fait que vous vouliez venger Sherlock. Croyez bien qu'il me manque à moi aussi. Cependant je ne peux pas vous laisser fouiller sans limite. Il est des choses dont des jeunes filles comme vous ne doivent pas se mêler.

Alors que la détective se débattait au point de faire tanguer le lourd fauteuil, le Docteur Watson soupira :

— Vous lui ressemblez beaucoup, vous savez. C'était un homme fascinant, tel que je n'en avais jamais vu. Grâce à lui, mes amis et moi avons pu contrer de nombreuses machinations de James, et même infiltrer le Service Occulte via son frère Mycroft. C'était un allié fantastique. Jusqu'au premier décembre 1893, lorsqu'il est parvenu à localiser James en Suisse.

Le vieux docteur eut un rictus et s'alluma un cigare. Le regard au lointain, il prit une longue inspiration, comme pour se donner du courage :

— Il faut toujours se méfier des gens trop intelligents. J'étais certain que James et Sherlock s'étriperaient immédiatement, mais ce n'est pas ce qu'il s'est passé. Ils ont discuté, ces imbéciles, au-dessus des chutes du Reichenbach. Et ensuite, lorsque Sherlock est rentré me voir, non seulement il n'avait pas tué James mais…

Une larme coula sur le visage du Docteur Watson, qu'il essuya aussitôt. Enola le dévisageait, à présent totalement immobile.

— Il savait, Enola. Il savait que je ne l'avais rejoint et suivi que pour le surveiller et l'utiliser. Toutes mes histoires élogieuses dans les journaux, notre amitié, notre complicité… tout n'avait été que mensonges. Dans une colère noire, il m'a traité de tous les noms et m'a annoncé qu'il allait rejoindre l'organisation de James, pour lutter contre moi et mes amis. J'ai voulu l'en empêcher. C'était un incroyable combattant. Contre lui, avec mon épaule, j'aurais dû perdre mais… Sherlock ne pouvait pas me faire de mal, Enola. Il… il m'aimait.

Après un cours silence, il conclut en soupirant et en essuyant d'autres larmes :

— Voilà. C'est moi qui ai tué Sherlock, ma chère Enola. Je voulais que vous le sachiez, avant que nous nous séparions. J'ai fait disparaitre son corps, et j'ai raconté dans ma chronique au Times que James et lui s'étaient entretués. Tout le monde l'a cru, vous comprise, ma chère Enola. Vous m'avez cru.

La prisonnière se débattait et hurlait dans son bâillon, les yeux pleins de larmes. Sans y prêter attention, le Docteur Watson se força à sourire :

— Je vous le raconte car je sais que, intelligente comme vous êtes, vous auriez fini par le découvrir. Et c'est un risque que je ne peux pas prendre.

L'air résigné, il se leva.

— Je suis navré, ma chère Enola. Vraiment.

Presque avec douceur, ses mains se refermèrent sur la gorge de la jeune femme qui se mit à se débattre plus que jamais.

— Laissez-vous faire. Bientôt ce sera terminé.

Elle bougeait tant que le Docteur peinait à affermir suffisamment sa prise. Il soufflait comme un bœuf en grognant :

— J'ai dit laissez…

Soudain un son mat retenti et le Docteur s'effondra en avant sur le plancher. Derrière lui surgit une grande dame aux cheveux noirs armée d'un fusil dont elle tenait la crosse en avant.

— Il semble que j'arrive juste à temps.

Avec un sourire elle se pencha pour retirer le bâillon d'Enola puis la détacher. La jeune femme se blotti dans ses bras, tremblante :

— Irène ! Merci. Merci. Vous aviez raison, Irène. Je suis tellement désolée vous savez, je ne vous ai pas cru, je croyais…
— Chut, la consola la grande dame, tout va bien, vous êtes saine et sauve c'est l'essentiel. Et grâce à cette manie masculine de toujours trop parler, vous connaissez maintenant la vérité.



— Silence ! Silence ou je fais évacuer la salle !

La grande salle du tribunal judiciaire de Paris était aussi pleine qu'une salle des fête un quatorze juillet. Une foule d'hommes et de femmes en tenues sales et abimés s'entassaient sur des rangées de bancs inconfortables, encadrés par des gendarmes aux mines patibulaires. Le Président lui-même s'était déplacé et était dignement installé dans un grand fauteuil à côté du premier rang, son écharpe tricolore bien en évidence.

A l'étage, au-dessus de la foule, se trouvaient une trentaine de membres du Tout-Paris qui discutaient en s'éventant et grignotant des petits fours. Parmi eux se trouvait la jeune Odette de Crécy en compagnie de trois amies aux robes superbes : la vicomtesse d'Arpajon, la princesse de Caprarola et la duchesse de Duras. Toutes trois étaient loin d'imaginer qu'Odette, sous le nom de Miss Sacripant, avait déjà vu de près l'accusé du jour. Elle ne tenait d'ailleurs pas spécialement à ce que ces activités aventureuses ne soient connues de la bonne société. Elle aurait, lui semblait-il, beaucoup à y perdre.

De leurs places, elles avaient une excellente vue sur tout le tribunal. Odette apercevait au premier rang le chapeau caractéristique de Miss Rabajoie, entouré d'un halo de fumée grisâtre. Assise loin derrière, elle avait également remarqué la vielle Miss Balsamo, assise seule, dans son éternelle cape noire. En revanche, elle avait eu beau cherché, elle n'avait vu aucun signe de la Cheffe.

Le juge d'instruction, Monsieur Marquet, un vieil homme aux favoris blancs, tapait en vain de son marteau depuis une dizaine de minutes sans parvenir à faire taire la rumeur de la foule. Finalement, excédé, il hurla en levant les yeux au ciel :

— Faites entrer l'accusé !

Aussitôt le silence se fit. Sur l'estrade, encadré par deux gendarmes, le Dr Bathybius apparu en tenue noire, ses lunettes fumées posées sur son nez fourchu. Sans un regard pour la foule, il s'assit.

— Monsieur Bathybius, vous êtes accusé de complicité dans les meurtres et viols de Mesdames…

S'en suivit une longue liste de prénoms et noms féminins de consonances variées. Alors que ses compagnes frissonnaient en gloussant, Odette cru voir une silhouette noire passer derrière le greffier, mais aussitôt elle disparut.

— … ainsi que de trente-six meurtres lors de votre tentative d'évasion du 13 février dernier, dont celui de feu Monsieur le Directeur Arthur Lenormand.

Odette eut un sourire en coin. Lupin n'avait pas refait surface depuis sa disparition dans les catacombes, sans doute pour ne pas avoir à justifier sa défection. Après deux semaines, les gendarmes avaient fini par déclarer mort le bon Directeur Lenormand.

— Accusé, que plaidez-vous ?
— Ah, non coupable, Monsieur le juge.

Un frisson d'excitation parcouru la foule, anticipant un affrontement mémorable.

— Je déclare donc ce procès ouv…

La détonation retenti dans tout le bâtiment, provoquant des cris d'effroi. Odette bondit sur ses pieds. Sur l'estrade, le corps du juge Marquet bascula en avant, face contre son bureau. Derrière se tenait une silhouette noire. C'était un grand homme, en tenue moulante de rat d'hôtel, le visage couvert d'une large cagoule et un pistolet fumant à la main. Au centre de son torse était cousu un grand F rouge, emblème que tous les parisiens connaissaient.

"Fantômas !"

Le mot passait de bouche en bouche avec terreur. Un hurlement fit tout à coup sursauter la foule. En se penchant dans la direction du cri, Odette vit un policier s'effondrer, un couteau planté dans la gorge. Comme une réaction en chaine, une douzaine de cris similaires retentirent soudain alors que tous les gardiens de la paix présents subissaient le même sort, une lame enfoncée dans le cou par les mains d'apaches et voyous surgis de la foule. Même le gendarme qui accompagnait l'accusé cria à son tour. En tournant la tête, Odette vit avec horreur une femme en tenue masculine beige s'en écarter, un couteau ensanglanté à la main.

— La Cheffe, souffla Odette, pourquoi ?

Soudain l'homme encagoulé parla et sa voix grave tonna, imposant le silence à l'assemblée :

Parisiennes, parisiens ! Ce procès n'est qu'une risible farce, orchestrée par une sombre coalition qui ne veut que votre ruine.

Il saisit de sa main gantée la tête du juge qu'il présenta à la foule en le redressant :

Monsieur de Marquet a reçu hier cent mille francs en liquide. Le greffier Maleine, cinquante mille francs.

A peine eut-il fini sa phrase qu'il abatis le greffier d'une balle dans la tête. La panique envahi les membres du jury qui voulurent s'enfuir, mais restèrent figés debout :

— On nous a attaché les pieds ! A l'aide !
Monsieur Grandmorin, cinquante mille francs.

Dans une détonation le juré désigné s'effondra. L'homme encagoulé tourna son arme vers le suivant, qui tremblait, les mains jointes :

— Je vous donnerais ce que vous voudrez.
Monsieur Denizet, quarante mille francs.

L'homme s'effondra à son tour. Les quatre jurés suivant subirent le même sort, malgré leurs supplications, sous la voix inflexible du tueur :

Monsieur Camy-Lamotte, soixante mille francs. Monsieur de Norpois, soixante-dix mille francs. Monsieur Mignonneau, trente mille francs. Monsieur Gerbois, quatre-vingts milles francs.

Il se tourna finalement vers l'avocat de la défense, un homme glabre et marbré d'une trentaine d'année :

Maître Sainclair, cinq milles francs. Un prix bien faible pour trahir ses vœux.
— Je vous en supplie. Ils ne m'ont pas laissé le choix, je…

Dans une gerbe de sang et une explosion, le malheureux s'écroula. Enjambant son cadavre, l'homme en noir vint se placer au centre de l'estrade pour s'adresser à la cantonade médusée :

Je suis Fantômas, Prince du mal, Napoléon du Crime, Maître de tout et de tous.

Lentement, il pointa son arme vers le Président qui n'avait pas quitté son fauteuil :

J'exige que toutes les possessions des Archives Noires me soient remises d'ici une semaine. Au-delà, chaque jour qui passera j’exécuterai un membre de la haute société parisienne. Je ne m'arrêterai que lorsque vous m'aurez remis tous vos trésors, sans exception. M'avez-vous bien compris, Monsieur Loubet ?

Le vieil homme ne réagit pas, mais l'homme encagoulé continua sans s'en préoccuper :

Je reviendrai vous voir dans une semaine. Soyez prêt

Sur ces mots, le Génie du Mal quitta le tribunal par la porte d'où était arrivé l'accusé. La Cheffe lui emboita le pas, une main sur l'épaule du Docteur Bathybius.

Stupéfaite, Odette s'excusa rapidement auprès de ses compagnes pour courir au rez-de-chaussée. Lorsqu'elle l'atteignit, elle aperçut, au milieu de la foule qui fuyait, les silhouettes familières de Miss Balsamo et Miss Rabajoie qui discutaient. La seconde tenait un revolver et montrait une mine plus renfrognée que d'ordinaire, tandis que l'expression de la première était indéchiffrable. Lorsque Odette arriva à leur niveau, Miss Rabajoie la salua :

— Salut Sacripant ! Sacré retournement de veste, non ?
— Nous avons été trahies, commenta la vieille Miss Balsamo d'un air sombre. J'aurai dû me douter qu'Hélène rejoindrait son père. C'était évident.
— Vous bilez pas, on s'est toutes faites berner et maintenant elle s'est faite la malle avec son encagoulé de paternel pendant que leurs larbins sont tous aussi en train de mettre les voiles.
— Vous en avez peut-être reconnu certains ? demanda Odette.

Miss Rabajoie hocha la tête avec un sourire en coin :

— Pour sûr. C'était la Bande des Chiffres au grand complet : Œil-de-bœuf et Bec-de-Gaz les inséparables, la Toulouche, Beaumôme le planteur, Mort-Subite et puis le Bedeau, leur chef, un toutou de Fantômas. Tous des apaches du pire style, qui tueraient père et mère contre finance.
— Pourquoi a-t-elle fait cela ? demanda encore Odette. Tous ces morts…

Miss Balsamo leur fit signe de venir avec elle vers la sortie en résumant :

— Ce qu'il vient de se passer est très grave. Nous venons d'assister au retour public de Fantômas. Tout ceci est lié à une guerre secrète dont les Parisiens risquent d'être les victimes. D'un côté Fantômas, qui dispose d'un immense réseau de truands et de criminels, de l'autre les Coal Hill Sons, qui contrôlent la Justice, la Police, l’État… et les Archives Noires.
— Pardonnez-moi, l'interrompit Odette, mais que sont ces fameuses Archives Noires ?
— Trois fois rien, grinça Miss Rabajoie, tous les bibelots magiques accumulés par la France depuis mille ans.


La première chose qui frappa Juve à son réveil fut l'odeur : un mélange opaque d'ammoniac et d'opium. Il ouvrit doucement les yeux dans la lumière aveuglante. Tout dans son champ de vision était d'un blanc éclatant, à l'exception d'une silhouette noire à sa droite. Se concentrant sur elle, Juve plissa les yeux jusqu'à réussir à la reconnaitre :

— Dugommier, c'est vous ?
— Bonsoir Juve. Bon retour parmi les gens de raison.

Comme à son habitude, le commissaire-général Dugommier portait une mince veste noire, une cravate de même couleur, des lunettes ovales juchées sur le haut de son nez et des moustaches et cheveux parfaitement rangés, comme fixés à la cire. A l'aide d'un briquet métallique vert en forme de démon sumérien, il s'alluma une cigarette sans un mot. Il en souffla ensuite un long nuage avant d'enfin interroger Juve de sa voix nasillarde :

— De quoi vous souvenez-vous ?
— Je suis allé à la Santé interroger le Docteur Bathybius.
— Le Président vous l'avait pourtant interdit, n'est-ce pas ?

Étonné que le commissaire-général soit au courant, Juve hésita :

— Il me l'avait déconseillé en effet.
— Poursuivez.
— Le Directeur Lenormand m'a conduit à la cellule du Docteur Bathybius. J'ai un peu discuté avec lui et… Je ne me rappelle pas être sorti. Je n'ai plus aucun souvenir après notre conversation.

Le commissaire-général hocha la tête, l'air compréhensif :

— C'est normal Juve. Le Docteur Bathybius a pratiqué sur vous des techniques médicales inconnues, qui vous ont rendu plus violent et plus docile. Vous lui avez obéi aveuglément et avez violenté de nombreux gardes ainsi qu'une partie du mobilier de la prison.
— Vous plaisantez ?

Le regard mortellement sérieux du commissaire-général glaça le sang de Juve, qui dégluti :

— Je… Je suis désolé, Dugommier. Je n'ai aucun souvenir de cela, je n'étais pas moi-même.
— Je le sais, Juve, ne vous inquiétez pas. J'ai décidé de ne pas faire d'enquête sur cet incident.
— Merci. Merci beaucoup.
— Ne me remerciez pas trop vite, Juve.

Le commissaire-général eut un rictus, remonta ses lunettes en haut de son nez et prit une nouvelle bouffée de sa cigarette.

— Voyez-vous, le traitement que le Docteur Bathybius vous a fait subir était tout à fait particulier, trouver un remède n'a pas été facile. Heureusement, j'ai pu parler à des amis qui m'ont fourni ceci.

De la poche intérieure de sa veste il sorti une boite de pilules rouges qu'il approcha du visage de Juve :

— Un comprimé par jour, et les effets seront annulés. Oubliez d'en prendre une seule fois et vous redeviendrez une brute sans cervelle.

Avec toutes les peines du monde, Juve leva la main pour saisir la boite, mais avant qu'il ne l'atteigne le commissaire-général l'empocha à nouveau :

— À partir de demain, vous viendrez chaque jour me faire votre rapport dans mon bureau à neuf heures précises, ensuite seulement je vous donnerai votre susucre.
— Que… Qu'est-ce que ça signifie ?

Dugommier sourit encore, révélant des dents acérées :

— J'instaure une nouvelle dynamique de travail, Juve. Vous pouvez dire adieu à votre indépendance. Un seul écart et je vous trouverai un remplaçant. Mentionnez ce marché à qui que ce soit et vous retournerez à l'état de primate. Dorénavant c'est moi qui suis en charge de toutes vos actions. Me suis-je bien fait comprendre ?

Les lèvres de Juve tremblaient, il dégluti puis répondit :

— Affirmatif, monsieur le commissaire-général.
— Formidable, conclu Dugommier en se levant, reposez-vous bien, Juve. Je vous attends demain, neuf heure, dans mon bureau. Présentez-vous à ma secrétaire et attendez mon invitation bien sûr. Plus d'entrée surprise. Nous avons du travail.

Avant de sortir, il lança un dernier regard à l'inspecteur, un regard inquiet cette fois.

— Vous aviez raison, Juve. Fantômas est de retour.

L’État français cèdera-t-il aux exigences de Fantômas ?

Hélène a-t-elle vraiment trahi les Surfemmes ?

Qui deviendra le 9ème président de la IIIe République Française ?

Pour avoir toutes les réponses, ne manquez pas le prochain épisodes des Haletantes Aventures des Surfemmes : Le Secret du fantôme chanteur

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