Épilogue
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Vous vous réveillez doucement dans une pièce blanche. Vous n'arrivez à vous souvenir de rien. Attendez, non ce n'est pas ça. Vous savez comment parler, comment marcher, ce que les choses sont, mais par contre, d'autres choses comme comment vous êtes arrivé ici, quel est cet endroit et qui vous êtes restent hors de portée de votre esprit. Vous recherchez votre nom, mais ne trouvez rien.

Vous semblez porter des vêtements confortables. On dirait du sur mesure. Il y a quelque chose de rigide dans la poche arrière de votre jean. Un bout de papier, avec une liste de noms écrite dessus. Vous lisez :

Wow ! Tu viens de trouver ton propre Petit Monsieur, une collection en édition limitée du Dr. Wondertainment !
Fais-en tes amis et deviens M. Amour !!
01. M. Cliquetis
02. M. Sans-Tête

La liste continue, mais vous ne lisez plus. A la place, vous la froissez en la serrant fort. Il y a quelque chose de réconfortant à l'avoir.

Vous décidez de diriger votre attention sur ce qui vous entoure. Quatre murs blancs, un avec une porte. Vous vous en approchez, elle s'ouvre à votre toucher. Un parc, avec des gens qui marchent et jouent. Le bâtiment derrière vous n'est qu'une cabane. Les gens tiennent des choses qui…

Vous réalisez qui vous êtes, votre nom est sorti de votre tête avec plus de certitude que tout ce que vous avez connu avant. M. Collectionneur. Et vous savez ce que vous avez à faire. Vous voyez ces cordes invisibles qui partent de vos mains jusqu'aux jouets, bijoux et babioles de tous ces gens, vous les agrippez avec force et tirez. Une centaine de choses qui, vous le savez, pourraient être à vous le sont soudainement, alors que leurs ex-propriétaires cherchent avec confusion où sont passées leurs possessions. Parce que c'est ce que vous êtes. Vous êtes M. Collectionneur.

Excepté… que ce n'est pas vrai. Vous ne savez pas tout ce que vous devriez savoir. Il y a quelque chose qui cloche. Vous réalisez, d'une manière curieusement très réelle, que vous avez un autre nom.

Oh. Les gens vous crient dessus pour que vous leur rendiez "leurs" objets. Vous les ignorez. Bien sûr que vous êtes M. Collectionneur. Seul M. Collectionneur peut toucher les cordes invisibles. Mais seriez-vous aussi quelqu'un d'autre ?
Un nom, un nom, qui continu de vous échapper.

Maintenant il y a une voiture de police qui approche, et l'officier avec. Le noir froid de son arme irait très bien compléter l'éclat de cette boucle d'oreille que vous tenez. Vous tendez la main et elle se libère du holster en le déchirant, il est à vous maintenant. Vous aimez votre collection plus que tout.

Vous avez une pensée. Dans votre esprit, vous visualisez une corde qui part de vous jusqu'à ce que vous étiez avant (Avant ? La partie en vous qui gronde que vous êtes M. Collectionneur n'aime pas cette notion). Vous tirez, et il n'y a rien, rien que vous ne reconnaissez comme un nom. Seulement un enchaînement froid de lettres et de chiffres, ne signifiant rien du tout.

L'officier vous saisit et renverse votre précieuse collection au sol. Vous hurlez de douleur, et à l'intérieur de votre tête vous vous accrochez à la dernière chose qu'il vous reste. O5-4.

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Fin!

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