Ará Orún
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Précédemment

Mais ça l’est.

Ils le font tomber et clouent son bras au sol, forçant sa main à s’ouvrir à plat afin d’accéder à son index gauche. Cette idée terrible frappe à la porte de son esprit, lui exigeant d’entrer. C’est mal, la forme qu’elle revêt est atroce, trop grosse et luisante de poison et il sait que, s’il la laisse entrer, elle submergera tout son être et remplira sa maison de boue et de verre brisé. Cette chose veut le noyer et il sait qu’elle remplacera tout ce qu’il est. Il sait qu’elle a déjà envahi le reste du monde et tous les gens autour de lui, et il résiste, et il continue de résister jusqu’à ce qu’une des personnes le bloquant sorte un ciseau █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​ remplace tout le reste █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​ Oui, dit-il, oui, il ouvre la porte, █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​

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█​█​█​█​█​█​ commence à œuvrer contre ce qu’il sait être mal.

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Une limace noire tombe de son canal lacrymal, s’écrase sur l’asphalte et se ratatine. █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​

*


Il reprend conscience sur un sol dur et lavé dans un large corridor froid. Il est étalé contre un des murs du couloir, comme s’il avait été jeté là telle une poupée de chiffon, son dos contre le mur et son bras droit étiré, son poing tellement serré que ses phalanges lui font mal. Il relâche ses doigts, haletant. Désorienté et en pleine souffrance, il roule sur lui-même et plante son autre main contre le sol ; c’est à ce moment qu’il découvre ce qui est arrivé à cette main.

Il réagit comme n’importe qui d’autre réagirait. Il serre les moignons qui furent ses deux premiers doigts, crie et pleure désespérément, créant un écho dans le bâtiment. Personne ne lui répond.

La dernière chose dont il se souvient, c’est lui qui jouait du Shostakovich. Il survolait la pièce, sans problème. Dans son esprit, il peut entendre ce qu’il jouait, à la note près, jusqu’au moment où sa mémoire se coupe. Et il n’arrive pas à se rappeler ce qui est arrivé ensuite. À la place, ce dernier fragment de musique tourne en boucle dans sa tête, s’arrêtant abruptement au milieu d’une note et reprenant doucement quelques secondes avant, telle une vieille rengaine. Il est incapable de se sortir de cette boucle. Il est devenu un disque rayé. Il ne pourra plus jamais jouer.

Il essaye de faire la bonne forme avec ses doigts restants. Sa main en est incapable. Il frotte ses yeux avec sa… sa bonne main. Il se sent comme de la merde, avec une gueule de bois, déshydraté. Il lui manque son t-shirt, et ses bras et son torse sont presque gris de boue.

Il ne pourra plus jamais jouer.

Il s’assoit là, recroquevillé sur lui-même, pendant un long moment, se sentant petit, malheureux et perdu. Il sait qu’il devra bouger à un moment ou un autre. Il s’y attèle.

Il observe le corridor, ses yeux recouvrant graduellement la vue. Il peut voir correctement sans ses lunettes, tant qu’il ne lit pas trop. Il se trouve dans une école. Il y a des tableaux d’information, des casiers, une fresque arc-en-ciel. L'endroit est désert et silencieux. Une lumière rouge et terne perce les vitres des portes de la classe se trouvant de l’autre côté du couloir, indiquant que le soleil est bas de ce côté du bâtiment, qu’il soit en train de se lever ou de se coucher. Il a enseigné quelques cours de musique dans une ou deux écoles, mais il ne reconnaît pas celle-ci.

Avec difficulté, il examine sa mauvaise main. Les moignons sont bosselés, irréguliers et ont mal guéri. Une masse de tissu cicatriciel et de croûtes, et aucun point de suture en vue. Comme si l’on avait coupé ses doigts avec une grande imprécision. Arrachés. Avec les dents ? Le fait qu’il ne puisse pas s’en souvenir le trouble. Sa mémoire est habituellement si précise et claire. Il croit qu’il réfléchit clairement, mais quand il se concentre et qu’il essaye d’accéder à ce temps perdu, quelque chose dans cet intervalle le repousse. Une féroce chaleur rouge.

Il lui vient à l’esprit que, même si ses doigts coupés ont mal guéri, ils ont guéri. Ils ne saignent pas, même s’il ressent une douleur continue. Combien de temps cela prendrait ?

Combien de temps a-t-il perdu ?

Qu’a-t-il bien pu se passer ?

Au fond du couloir, loin des salles de classe, une porte de bureau est entrouverte. Dans ce bureau, un téléphone se met à sonner.

*


La pièce est exigüe et faiblement éclairée, remplie de paperasse. Deux petits bureaux, des chaises cabossées. Il trouve le téléphone qui sonne et le décroche.

"Allô ?"

La voix est synthétique et féminine. "M. Wheeler ?"

"Oui. Qui est à l’appareil ?"

Avec un ton mesuré, la voix robotique répond : "M. Wheeler, vous avez été malade pendant une période prolongée. Bientôt, je serai ravie de répondre à vos questions. Mais pas maintenant. Une femme se trouve dans la salle W16. Elle est en train de mourir.

"Je— Je ne suis pas médecin."

"Je sais. Vous ne pouvez rien faire pour la sauver. Mais malgré ça, vous devez aller la voir. Maintenant."

"Je pense que je… je ne suis pas la meilleure personne pour faire ça. Je ne suis pas au mieux de ma forme aujourd’hui."

"Il faut que ce soit vous. Il n’y a personne d’autre."

"… Qui est-elle ?”

Il y a une pause. Comme si l’entité au bout du fil était incapable de trouver ses mots. "Elle est… importante. Allez-y maintenant, s’il vous plaît. Il ne lui reste pas beaucoup de temps."

Wheeler est perdu. Il ne semble pas avoir la force de refuser. Il n’a aucune autre direction où aller. Si le téléphone n’était pas filaire, il le prendrait avec lui. Ne pas pouvoir l’emporter le tracasse un peu. "Vous serez toujours là ?"

"Oui.

Il laisse le téléphone décroché. Il retourne dans le couloir. Il trouve la porte numérotée W16 et jette un coup d’œil à travers la vitre de sécurité, dans la salle éclairée d’une lumière rouge-orangée, plissant les yeux face à la lumière du soleil qui l'inonde depuis les fenêtres de l'autre côté. Il ne sait toujours pas s'il est tard le soir ou tôt le matin. Il ne voit personne dans la salle.

Il ouvre la porte et rentre. Il y a des posters de biologie, élaborés et plein de couleurs, des travaux scolaires affichés, des bureaux en désarroi, des livres et des feutres éparpillés, des sacs à dos de couleurs brillantes. Adam fait un pas ou deux dans l’aile centrale, sans voir ce qu’il devrait voir, se retourne et sursaute, surpris. Il y a un énorme dessin à la craie au tableau, un rendu très réaliste d’une tête et des épaules d’une femme. Il aurait juré que le tableau était vierge lorsqu’il est entré dans la pièce.

L’image bouge. Comme si elle était dessinée, effacée puis redessinée, cinq ou dix fois par seconde. La femme a l’air d’avoir le même âge que lui. Son visage est encadré d’une masse de cheveux, mais avec l’effet de couleur négatif d’un dessin à la craie blanche sur un fond noir, il est difficile de dire de quelle couleur ses cheveux devraient être. La seule tache de couleur vient de la monture épaisse et bleue brillante de ses lunettes.

Elle semble affolée. Elle a l’air de dire quelque chose et, même si aucun son ne sort de sa bouche, du texte s’affiche à côté d’elle :

Adam ?

"Oui ?", dit-il.

Elle répond,

Je me souviens de tout

Puis les mots s'effacent d'eux-mêmes et deviennent,

Je ne peux pas en oublier une seule minute

Plus de lignes apparaissent. Chaque nouvelle chose qu’elle dit efface la précédente.

Je sais désormais tout ce qu’il a fait

J’étais aveugle, et il s'est joué de moi

J'ai commis erreur sur erreur

Il a tué tous ceux que j’aimais à part toi

Après ça, ses lèvres s’arrêtent de bouger. La dernière phrase reste au tableau plus longtemps que les autres, avant de disparaître.

Wheeler passe un long moment à absorber cette dernière déclaration, la retournant dans tous les sens, essayant de trouver où elle s’insère dans sa vie.

Il n’a jamais vu cette femme auparavant.

Mais… est-ce vrai ? Il étudie ses traits, sa mémoire tourne autour et il déterre quelque chose de profond et important de son passé, une étrange rencontre à laquelle il n’a pas consacré de temps depuis ce qui semble être un siècle. Elle ! Cette fois-là à l’hôpital, tu t’en souviens ? Tu t’es arraché un bout du pied, dans les coulisses, après une représentation. T’as passé la moitié de la nuit aux urgences, elle était là et vous avez discuté. Merde. Qui ça pouvait bien être ?

Un… agent du gouvernement, ou du moins dans cette sphère. Elle était irréelle. D’un tout autre niveau. Forte, compétente, belle, acérée comme un saphir. On a discuté de musique. Des musiques de films, les saloperies de science-fiction qui passaient à la télé à cette époque, et David Lynch. C’était… bah, on n’est jamais certain aussi tôt, mais… c’était prometteur.

Mais il ne s’est rien passé. Ils ont soigné mon pied, et il ne s’est rien passé entre nous.

Si ?

"Marion", souffle-t-il. Il y est presque. Il lève la main, apeuré, comme pour lui faire signe d’arrêter. "Non. C’est impossible-"

Je t’ai repoussé, car j’essayais de te sauver la vie

Il se souvient. Il reconnecte, tout d’un coup, toutes ces années inextricables de vie commune. Il y a trop d’énergie. Ça le percute de plein fouet, violemment, comme quand on attrape une ligne électrique, comme quand on se fait tirer dessus. Il trébuche en arrière, incrédule. Il n’a jamais imaginé tout ce qu’il avait raté. "Non. Non, non. Marion."

Et ça n’a pas marché

"Qu’est-ce qui t’est arrivé ? J’aurais dû être présent !"

Et il a détruit notre monde

Et maintenant tu dois vivre en Enfer

"Où es-tu ? Quelqu’un a dit que tu étais mourante-"

Je suis déjà morte. Je suis le souvenir

Mais maintenant le souvenir se meurt aussi

Il a trouvé le chemin vers le Paradis, et il est en train de le détruire

Comme la Terre

"De quoi as-tu besoin ? Je l’arrêterai. Je t’aiderai. Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir. Je t’aime."

Elle ne dit rien.

Après un moment, Wheeler réalise que son image est figée.

Il s’approche d’elle et regarde l’œuvre de craie. Tout en hésitant, il tend sa main droite vers la lourde couche de craie qui forme ses cheveux, et les touche d’un doigt. Il laisse un point noir. La poudre de craie est réelle, sur le tableau et sur son doigt. Elle n’est qu’un dessin.

Elle est partie. Tout est parti.

Il s’évanouit.

*


Il reprend conscience sur un sol dur et lavé devant la porte d’une salle de classe. Il est étalé contre un des murs du couloir, comme s’il avait été jeté sous le tableau noir telle une poupée de chiffon, son bras droit étiré le long du mur. Il roule sur lui-même, haletant, et plante son autre main contre le sol ; c’est à ce moment qu’il découvre ce qu’il est arrivé à cette main.

"Mon Dieu", dit-il, en fixant sans comprendre ses moignons. D’une façon étrange et abstraite, la perte de ses deux premiers doigts ne lui fait rien. Comme s’il s’était réveillé en l’acceptant. "Qu'est-ce qui s'est passé, bordel ?"

Il compare sa main gauche et sa main droite qui, heureusement, va très bien. Il bouge ses doigts, faisant la même chose à droite et à gauche du mieux qu’il peut. Il pourrait y avoir de légers dégâts aux nerfs de sa main gauche ; il devra en parler à son spécialiste. Mais il devrait être capable d'utiliser un archet.

"Je suppose que je devrai jouer de la gauche à partir de maintenant", se dit-il. Bon Dieu. Combien de temps cela lui prendrait-il d’arriver au même niveau ? Un bon moment.

Il réfléchit. La dernière chose dont il se rappelle est qu’il jouait du Shostakovich. Il survolait la pièce, sans problème. Il peut presque entendre ce qu’il jouait, à la note près, jusqu’au moment où sa mémoire se coupe. Et il n’arrive pas à se rappeler ce qui est arrivé ensuite. À la place, ce dernier fragment de musique reprend quelques secondes avant, se répète jusqu’au point de coupure, et s’arrête, presque avec un clic audible. C’est une vieille rengaine. Il a l’impression d’être un disque rayé.

Alors il fait ce qu’il a toujours fait : il fredonne une autre musique pour la remplacer.

Il se sent bizarre. Il a comme une gueule de bois et est déshydraté. Il lui manque son t-shirt, et ses bras et son torse sont presque gris de boue. Et il meurt d’envie d’une cigarette. Mais il se sent étrangement optimiste. Comme s’il était sorti d’une maladie prolongée. Comme si le pire était passé.

Il se lève, ses yeux recouvrant graduellement la vue. Il peut voir correctement sans ses lunettes, tant qu’il ne lit pas trop. La salle de classe est silencieuse, baignée d’une lumière rouge-orangée venant d’un soleil couchant ou levant. Il y a des posters de biologie, élaborés et plein de couleurs, des travaux scolaires affichés, des bureaux en désarroi, des livres et des feutres éparpillés, des sacs à dos de couleurs brillantes. Le tableau noir est vierge.

Wheeler a enseigné quelques cours de musique dans une ou deux écoles, mais il ne reconnaît pas tout de suite celle-là.

À l'autre bout du couloir, une porte de bureau est entrouverte. Dans ce bureau, un téléphone se met à sonner.

*


La pièce est exigüe et faiblement éclairée, remplie de paperasse. Deux petits bureaux, des chaises cabossées. Chaque bureau a son téléphone, l’un d’entre eux est décroché. Il le raccroche, obéissant à un instinct de rangement profondément ancré. Cependant, c’est évidemment l’autre téléphone qui sonne.

"Allô ?"

La voix est synthétique et féminine. "M. Wheeler ?"

"Oui. Qui est à l’appareil ?"

Avec une voix mesurée, la voix robotique répond : "Avant que nous ne commencions, puis-je vous poser une petite question ? Est-ce que le nom de "Marion Hutchinson" vous dit quelque chose ?"

"Non. Est-ce qu’il devrait ?"

Avec sa voix synthétique, il est impossible de dire si l’interlocutrice est consternée, indifférente ou rassurée. "Non… Mon nom est Ulrich. Je fais partie d’une organisation appelée la Fondation. L’objectif de la Fondation était d’empêcher ce qu’il s’est passé de se passer."

Wheeler se retourne, soudainement effrayé. Mais il n’y a rien derrière lui. "Et donc," demande-t-il avec une certaine inquiétude, "que s’est-il passé ?"

"Le monde est devenu un enfer, M. Wheeler."

"Ah. Pas de chance."

Il y a une longue pause. Assez longue pour que Wheeler se demande à quel point il a sous-estimé la situation. "… Oui. Vraiment pas de chance, M. Wheeler. Nous avons besoin de votre aide. Et par "nous", je veux dire "je". Car il n'y a plus que moi à la Fondation. Et je n’ai plus personne à part vous. Et je suis en train de mourir."

"Je suis vraiment désolé d’entendre ça, Mme Ulrich", dit Wheeler. Il pense ce qu’il dit. Il choisit ses prochains mots avec soin. "De quoi avez-vous besoin ?"

"J’ai besoin que vous trouviez un homme qui s’appelle Bartholomew Hughes. Asseyez-vous s’il vous plaît. Je vais tout vous expliquer."

Suivant : Démêlé

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