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Il se tient droit
roi
devant tout ce qu'il ne désira jamais; un angle ombreux
dans une cellule fétide.
La vie
n'est rien pour la pierre.
Les montagnes s'érodent.
Les vallées s'écroulent.
Pour lui, elles meurent comme les hommes
dont les yeux
les
ont
trahis.
La raclure s'étend de ses pieds,
puante, abjecte,
rendant implorants les désemparés-
bien plus vite,
la pierre.
La pierre n'a que faire de la vie,
et cette pierre moins encore
mais pour la prompte
subtile
et délicate
érosion
du craquement de l'os sur l'os.
"Abandonne tout espoir, toi qui entres ici."
La pierre n'en a que faire.
Ne cille point.
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